Бутылка

Он смотрел на неё а она не него,он видел мутное стекло и себя мутным в этом стекле...

Они были совершенно одни в этот вечер,и многие вечера до этого..молчаливые и многословные одновременно.

Его взгляд плохо фокусировался на ней,но она была единственная,кто молчал ,не осуждал,не упрекал,просто молча был рядом...

Он сам все говорил себе и ей,все что наболело и она как будто слышала ,ему так казалось..кому ещё сказать,что больно внутри,что спиваешься,что катишься на самое дно каждый вечер..

С виду интеллигентный мужчина,с бородкой и высшим образованием и прекрасным чувством юмора ..

Утром душ и крепкий кофе с корицей и в путь..нести доброе и светлое в массы.

Да...это днем,но как же он и ждал вечер и боялся его,он был безумно одинок каждый день и каждый свой вечер и только она молчаливая,стеклянная подруга,понимала его.

Не осуждала,ничего не говорила,просто была рядом.

С каждой такой совместной встречей он испытывал и страх и стыд и ненависть к себе...понимал,что это не выход,но что делать не понимал.

Для себя он понял -никогда не осуждать алкоголиков,это действительно болезнь и одному трудно справиться,нужно обратиться за помощью,но не обратился...

Он же уважаемый человек,преподователь,это обязывает не быть слабым..

Он не справился...не захотел или не смог...так и прожил с ней последние годы и тихо умер.

А она так и стояла на столе,такая же мутная,стройная,готовая выслушать..