Первый день
Это 8 апреля 23-го...
Во дворе Кронверка семейные парочки греются на скамеечках, глядя, как их детки лазают по орудиям. Как забавно смотреть на это, рождение жизни и её уничтожение рядом, пушки молчат, пока дети лазают.
- Папа, кто такой пацифист?
Отец отвечает.
- Папа, я - пацифист! - с какой-то гордостью заявляет сынишка во дворе "музея войны".
Вот импозантный мужик из провинции с умным видом, тыкая в различные экспонаты музея пальцем, рассказывает своим спутникам об оружии.
А вот совсем молодая мамочка, с косичками, в совершеннейше короткой розовой юбке и совсем маленьким ребёнком пытается заглянуть в прицел орудия. Она, будто пытается понять откуда же все-таки выпущен этот "залп оголённости". Она незаметно наклоняется к прицелу при этом заносит правую руку назад, широко растопырив пальцы, и прикрывает то место, откуда, собственно, и появляются дети, ибо её короткая юбка уже готова к новому приплоду.
- Ты видела? - говорю жене.
- Да, видела. Зачем надевать, если прикрывать. - отвечает она, хихикая.
С бастиона раздаётся полуденный выстрел и этот воображаемый залп летит далеко, далеко, пролетает над Лондоном, над Майами, пересекает Австралию, возвращая весь холод куда-то на берега Антарктиды.
Солнце сверкает в шпиле Петропавловки, в стразиках на запоздалых шапочках этих уставших от зимы, ветра, стужи горожан. И уже никто не обращает внимание на пыль и стоны детей про жару. Это внезапное потепление сбивает с мыслей, опьяняет серотонином и несмотря на то, что каждый посетитель Кронверка уже прошел "сквозь строй" из мертвецов различных войн, включая вялую нынешнюю. И даже НАТО в 150 километрах не мешает счастливо жить в этот чудный солнечный, первый день....
Свидетельство о публикации №223040900352