Смерть

Исповедь на пороге

Как мы придумываем себе смерть?

После сорока лет рубеж жизни, перестает быть абстракцией. Он прорастает в сознании тихой, навязчивой мыслью, как трещина в фундаменте дома, где ты живешь всю жизнь. И начинаешь играть в странную игру — гадать, через какую дверь ты выйдешь в никуда.

Многое зависит от ответа на главный вопрос. Вопрос, который мы зашумляем суетой, но который в тишине ночи встает во весь рост.

Сценарий первый:

Если Бог существует, как некий режиссёр?

Тогда смерть — это экзамен, итог, финальный аккорд. И здесь включается детская, почти математическая логика справедливости.

«Я хороший человек, значит, умереть должен легко и быстро!»

В этом есть своя железная правда. Хороший человек — тот, кто и так несет свой крест, ежедневно сталкиваясь с «плохими», с серостью стада, с тупой и агрессивной силой большинства. Его жизнь — это уже своего рода мученичество. Зачем же усугублять? Зачем заставлять его гнить в больничной палате, теряя достоинство? Быстрый и легкий уход — словно награда за все непролитые слезы, за всю проявленную, но неоцененную доброту. Милосердный Судья просто отпускает его с миром, щадя от финального, самого страшного испытания.

Сценарий второй: Если Бога нет...

Тут вступает в свои права слепая механика Вселенной. Теория вероятности. Холодная статистика. И она куда менее милосердна.

На сцену выходит Он. Король ужаса. Рак.

Не будем себя обманывать красивыми словами. Это не «болезнь», это казнь. Медленная, методичная, унизительная. Организм, восставший против самого себя. Клетки-предатели, тихо плодящиеся в темноте, чтобы потом вырваться наружу.

Человек не «угасает». Он гниет заживо. Изнутри. Появляется запах — сладковатый, тяжелый, запах распадающейся плоти, который не перебить духами. Боль становится его единственной реальностью. Она прожигает нервные окончания, кричит в костях, сводит судорогой внутренности. Обезболивающие превращают его в овощ, но не спасают. Он кричит. Тихо, в подушку, или громко, разрывая тишину палаты. Он мучается, и его мучения — тяжкое бремя для тех, кто его любит. Никакой радости. Ни себе, ни окружающим. Только тление и боль, пока система не откажет окончательно. Статистика беспристрастна: это — самый вероятный финал.

Альтернатива. Внезапный уход: Инфаркт. Инсульт.

По сравнению с раком, это почти милость. Идеальная смерть для тех, кто боится затяжной агонии.

Инфаркт. Лопнул сосуд в сердце — этом пламенном моторе жизни. Область ишемии. Голодание. И — отмирание куска мышцы. Если поражение фатально, то это как щелчок выключателя. Яркий свет — и мгновенная тьма. Никаких мучений, только предсмертный ужас, длящийся секунды.

Инсульт. Удар в мозг — командный центр. Кровоизлияние. Ишемия. Отмирание части «я». Личности. Памяти. Если повезет, и удар окажется смертельным, это тоже быстрый выход. Хуже, если он будет не фатальным. Тогда — инвалидность. Полупарализованное тело, спутанное сознание, немота. И томительное ожидание следующего, уже последнего удара, в роли живого трупа.

---

Мы строим эти гипотезы, раскладывая свою судьбу по полочкам логики и веры, потому что так нам спокойнее. Так мы пытаемся приручить самый дикий из своих страхов.

Но, возможно, задуматься стоит не о том, как мы умрем. А о том, что мы откладываем на «после»?

Потому что пока мы играем в эти игры со смертью, жизнь тихо утекает сквозь пальцы. Состоящая из долгосрочных проектов, которые ведут в никуда. Из несделанных звонков, непрощенных обид и невысказанной любви.

Эта «страшилка» — не про то, чтобы бояться рака или молиться на инфаркт. Она — напоминание. Жестокое и прямое, ты рано или поздно, умрёшь...

Проснись.

Ты жив!

Сейчас. В этот самый миг!

И пока ты дышишь, пока твое сердце бьется в ритме, не знакомом ишемии, — ты можешь все. Не жди финального диагноза, чтобы начать по-настоящему жить. Не откладывай свою жизнь на несуществующее «потом».

Игра стоит свеч, а ставка — каждый твой день, который может стать тем самым «легким и быстрым» уходом от пустоты, которую ты сам и создаешь.

Смерть - стоит того - чтобы жить!