Поэтесса тела. Массажных дел мастеру - Анне С

Безусловно, она - поэтесса тела.
А может быть композитор, или музыкант.
Музыку из души извлекает умело,
И не думает, что ты просто фант.

Ты множество оболочек, натянутых на скелет,
Но внутри спрятано сердце, душа, (или иной сюжет).
Блоками, склоками, амбициями, абьюзами,
Исковеркано?
Просто изжалено было медузами.

По-деловому, как-будто бы к завтраку,
Готовится тушка, размятая заново.
Под чуткими пальцами, неравнодушными,
Сплетается ткань, словно нити над пяльцами.

И ты растворяешься в тумане искреннем,
Своём? Может быть, неожиданно выспренно.
Ощущение своей эксклюзивности,
Допущенной к пристани,
А там пароходы дымят и гукают истиной.

За разговорам рук с телом не замечаешь времени,
Что тут сказать, если из одного племени?
Всё не точно, и всё про мороженое,
Где-то давно было переморожено.

Извлечь из себя, себя настоящего,
Выбросить мусор, или разжечь его,
Душу перетопить своим откровением.
Нет, ты не бутерброд, но и не костёр.

Лечение? Пожалуй. Болезнь? Да нет, просто кажется.
Может быть не хватает ласки?
А может так жизнь куражится.
Сам себя местами заточил в заточение.

Выйди к себе на волю - там воды течение.
Отпусти себя плыть по поверхности,
Думай о дне сегодня, не допускай мерзости.
Что ж, не хватает смелости? Понимаю, сама такая. Иногда...

А ты шагами мелкими. Двигайся к пониманию...
Это пройдёт - мгновение лишь.
Действует и на расстояние.
Не забудь. Всё это Чудь.