Москва - Гребешки -Явление-65

Явление шестьдесят пятое


Наутро Геннадий Витальевич отважился завершить обе истории.
И начать постановил с последней, с только что произошедшей.

Да, он решил разделаться с только что свершившейся невероятной историей, в которой ему пришлось участвовать, в которой он летел к себе домой, а в итоге прилетел чёрт знает куда. Нет. Не так. Точнее сказать – он вообще никуда не прилетел. Похоже, что он и не вылетал ниоткуда… Белиберда какая-то. Чушь собачья. Слов нет…

Всё непонятно. До одури непонятно. Надо разбираться основательно. Надо понять. Надо осмыслить. Надо в суть окунуться. В самую суть.
Туда… в нутро залезть… В самого в себя… Вот куда. Вот во что. Вот в кого.
Надо уразуметь… раскусить… осознать… вникнуть…

Что бы это значило? Зачем? Почему?
Смысл где… В чём выгода… Где польза…

Вопросов у него много было. Очень много. Через край они изливались.
Да, вопросы были, а вот ответов нет… не было. Ни одного!

Он твёрдо вынес для себя решение позвонить по указанному на экране телефону, чтобы до конца разобраться со всем этим… этим… этим… этим… Слов даже подобрать невозможно, чтобы назвать правильно то, что с ним произошло.

Геннадий Витальевич маялся, мучился, терзался, изводился, пыхтел как паровоз, голову уже сломал себе, думая обо всём этом… этом… этом… этом…
О чудовищном, о кощунственном, о таинственном…

И вот… решил, наконец-то, позвонить… узнать… что да как… где и почему…

Он даже специально отрепетировал фразу, которую произнесёт.
Вот она, фраза эта: «Здравствуйте, это я, пассажир того пропавшего рейса. Я жив и здоров, и у меня есть некая интересующая вас информация… Прошу выслушать меня внимательно…»

Долго не осмеливался подойти к аппарату. Дрожал. Боялся. Опасался.

Наконец взял трубку, набрал номер, в ответ прозвучало: «Набранный вами номер не существует… Уточните, пожалуйста, цифры номера и наберите снова».

Геннадий Витальевич упал на стул, как подрезанный автоматной очередью из «калаша» и ошарашенный услышанным: «Это ещё что такое? Как это не существует? Не может такого быть. Зачем тогда его на экране показывали?.. Может, я неправильно записал его? Ох, что же делать… О!! Точно!! Надо по второму номеру позвонить».

Показалось, что кто-то рядом стоит. Нет. Не стоит, а стоят.
Много их. За спиной одни… По бокам другие…
Ещё какие-то… где-то сзади… в затылок дышат… штыками в спину тычут…

Ох! Ах! Черти полосатые… Дьяволы во плоти…
Сатана… собственной персоной явился… не запылился…
Скелеты кладбищенские вокруг пляшут… то гопака, то камаринского…
Мумии египетские глазами мыргают… что-то сказать пытаются…
Идолы… Фетиши… Болванчики… Страху нагоняют…

Мороз по спине неприятно пополз сверху вниз… рёбра сковало... тяжесть в животе образовалась… сухость во рту появилась… И ещё много всего всякого разного...

Дрожь… икота… затруднённое дыхание…
Неприятное щекотание в промежности…
Пот подмышками… и там… там… там… Во всём теле… пот… пот… пот…
Туман в голове… оцепенение во всём организме…

И все эти загадочные изваяния… мумии… идолы… болванчики разные… что-то ему предлагают… советуют… рекомендуют…

Они чего-то шептали… шипели… просили… умоляли…

Одни одно предлагали совершить…
Другие совсем иное сделать… противоположное.
Третьи ещё что-то…
Четвёртые вообще другое…

Кого слушать? По какому пути пойти? Что сделать? Как поступить?

Одни свою волю навязывали… предлагали… советовали… всучивали…
В затылок они дышали… В спину толкали… В бок торкали… В зад пинали… Во все места шпыняли… Торопили… Понукали… Подгоняли… Хлыстом стегали…

Другие, наоборот, громко орали, нервничали… буйствовали… препятствовали… за рубашку сзади крепко держали… гири к ногам привязывали… подножки ставили…

Третьи убить хотели… жизни лишить… расстрелять, повесить, четвертовать…

Ещё какие-то говорили, что скрыться ему надо… скорее… быстрее… бежать предлагали… на все четыре стороны… куда глаза глядят…

Геннадий Витальевич сам чуть не помер от всех этих предвзятостей.

Он оглянулся испуганно. Во все стороны посмотрел, в углы заглянул.
Под кроватью пошарил. Нет. Нет никого. Вообще.
Он один. Да. Точно. В комнате он был один. Совершенно один.

Снова кинулся к телефонному аппарату, чтобы свой гражданский долг исполнить.
«Набранный вами номер не существует…» – тот же мелодичный женский голос произнёс дежурную фразу и по другому номеру.

Неприятный холодок вновь пробежал по телу. На лбу капельки пота выступили.
Рубашка мокрой стала.
В глазах круги красные пошли… Туман снова появился…

В чугунной уже голове что-то предательски стрельнуло. «Что это? Что? Что? Что? Не инсульт ли… Вот беда-то… Инсульта мне ещё не хватало!»

За сердце схватился… «Что это? Что со мной? Не инфаркт ли…»

Руки-ноги отнялись… «Вот чёрт… А это что? Не паралич ли…»

Валиться на бок стал… «Что это? Что? Что со мной происходит? Всё?? Кирдык???»

В голове кавардак. В голове полнейший беспредел. Туман в голове. А в тумане том сизом чёрт знает… что происходит… Всё смешалось там… Всё перемешалось…

Вихри враждебные там бушуют.
Борьба противоположностей там происходит.
Прошлое с настоящим там схлестнулось… Кто кого переборет…
Да ещё эта чехарда с телефонами добавила свою изюминку…
Нет, не изюминку. Перчинку! Да-да. Перчинку… горькую такую…

«Как же так… Это что творится… Не мог же я оба номера неправильно записать. Мистика какая-то… – Геннадий Витальевич сжался в комок. Ему было нехорошо. Ему было очень нехорошо. Он находился между жизнью и смертью. – И голос какой-то очень знакомый… Чей же это голос. Чей? Чей? Чей? Я же его совсем недавно слышал. Да-да. Слышал я. Слышал. Это точно. Сомненья нет. Очень знакомый голос… Очень и очень…»



Продолжение: http://proza.ru/2023/04/12/406

Предыдущее: http://proza.ru/2023/04/07/319

Начало: http://proza.ru/2022/10/19/366