***

Милый мой правильный человек. Пишу тебе эти строчки без всякой надежды достучаться до твоего правильного сердца,  моим неправильным. Ты спросишь: зачем я тогда это делаю? Отвечаю: мне так захотелось, нам, неправильным, все можно. Мы, понимаешь ли, сущности спонтанные, живем персональными порывами, вихрями, бурями и затишьями. Нам, знаешь ли, иначе никак.  У моего сердца ритм не регулируется, оно само по себе, разум отдельно. Иногда эти двое парней договариваются, конечно, особенно им по кайфу, когда я встречаю себе подобных. Я, признаться, жестко ошиблась, посчитав себя тебе ровней. Куда там! Ты у нас такой золотой, такой выверенный, не то что я. Мне до твоих высот не дорасти в этой жизни. И вот ведь смешно: представь, а я и не хочу. Мне на моей глубине гораздо привольней, хотя бы потому, что там лгать ни к чему- многие ведь смотрят на внешнее, напыщенное, задрав головы свои и носы вверх, позабыв о том, что все мы здесь только фигурки на большой шахматной доске… А ты давай, милый, дерзай, отмеряй каждый вздох, записывай каждый свой  шаг, не дай Бог, сойдёшь с начертанного. А я свою судьбу с детства рисую сама, и теперь моя рука не дрогнет. Ни за что. Я тебя только обниму напоследок и растворюсь в моей параллельной Вселенной. Навсегда.

«Книга наших сердец»