Собака на вершине

  Конец зимы, ты сидишь и смотришь в окно. Начало темнеть. Снегоуборочные машины сгребли снег со всего двора - под окном образовался целый эверест местного значения. С боков серый, на вершине белый, нетронутый. На самую вершину взбирается бездомная собака. Худая, с опущенным хвостом, но с гордо стоящими ушами и благородной мордой. Достигнув самого верха, собака застывает, точно памятник покорителю. Даже мордой не вертит. Живой укор всем, кто внизу. Кто швырял палками, кто пытался попасть в голову непогашенным окурком. Тем, кто бросил, в первую очередь. Всем остальным во вторую, в том числе тебе. Смотришь на собаку, она хоть и ниже тебя за окном, а кажется будто с высоты на тебя смотрит. На которую она, собака, смогла подняться, а ты вряд ли. Встаешь, набрасываешь шарф, потом пальто. Во двор, чтобы немного покормить собаку. А может и к себе взять. Уж больно благородный, победный вид у неё на вершине. Безмолвный её укор от этого тягостней для тебя. Выходишь на улицу с твёрдым намерением что то сделать. Спустился с крыльца - а собаки на "эвересте" нет. Снег по прежнему белый, ни единого собачьего следа. Неужели померещилось? Нет, не может такого быть. Тыкаешь пальцами в серый снег у основания "эвереста". Потом свистишь. Собака не отзывается. Зато поворачивает голову здоровенный дядька. Оставляешь у "эвереста" принесённую собаке еду. Здоровенный дядька морщится, но молчит. Затем садится в свою машину, шумно уезжает. Опять свистишь. Теперь уже вообще никто не оборачивается, не отзывается. Идёшь домой. За короткое время твоего пути заметно стемнело. Зажёгся фонарь на улице и ты зажёг настольную лампу. Оказываешься у окна, хотя тебе есть чем заняться. Собака снова на вершине! Снова в позе памятника, живого нещадного укора. Худая, гордая. Ты не думаешь - съела она то, что ты ей оставил или нет? Ты не понимаешь почему это сейчас ты видишь собаку, а как только выйдешь на двор - её не станет. И следов не увидишь. Поэтому ты никуда не идёшь. Просто смотришь на собаку, затем почему то задёргиваешь шторы. Становится чуть темнее. Никуда не идёшь. Мысли только об одном - предложить знакомому скульптору идею шедевра. Под названием "Безмолвный укор". И успокаиваешь собственное сердце тем, что немного поесть скульптурному псу всё же вынес.