Записки городского жителя

Суббота. Ты едешь в машине из Петербурга в Порожки, что на Псковщине и думаешь о предках, которые когда-то там жили. Редкий солнечный день короткого питерского лета, солнце печет со всей силы, от которого спасает только ветер. А ветер дует сильный, обрывающий с деревьев листья. Они срываются с деревьев и как заправские путешественники отправляются в странствие. Листья легкие и послушные ветру. Они летят как аэропланы, подгоняемые ветром. Маленькие самолетики завершают свой прерванный полет, падая на землю далеко от родного дерева. Они, шурша, ударяются о стекло, и словно хотят крикнуть тебе, остановись.
Останавливаюсь. Дыхание захватывает от открывающихся видов. Вот и река Шелонь. Красивое имя Шелонь. И река величественная и прекрасная. Она напоминает русскую девушку, как будто лишенной внешнего, крикливого блеска, строгой, но практически совершенной в своей чистой гармоничности и внутренней наполненности.
Я стою на правом высоком берегу Шелони. Далеко видно кругом. Река вьется широкой лентой, тускло отливая сквозь марево; за ней Порожки; а вот поближе в тальнике фундамент старинной мельницы, а дальше старый яблоневый сад и то самое место, где стоял барский дом, куда вы и едете, в воздухе стоит неповторимый запах речной воды с легким оттенком тины и щуки.
Ивы обрамляют левый пологий берег реки. Кустарнику нет конца...Переплетаясь между собой гибкими ветвями и скрывая деревянные мосточки.
Светло-синие точки незабудок, желтые и красные маки то по одиночке, то группами рассыпаны по зеленому травяному полю. На солнце высвечиваются белые лепестки ромашек.
Хочется раздеться и окунуться в хрустальную воду. Ты ощущаешь запах травы и цветов, чувствуешь, как речная свежесть проникает внутрь, через кожу в организм. Ты расслабляешься, тебе хорошо, не можешь и не хочешь пошевелить даже мизинчиком.
Растянувшись на берегу, смотришь на воду. Вон какой-то пескарь пытается спрятаться под камнем, а вон и щука чуть колыхаясь затаилась в темно-изумрудных водорослях, поднимающихся со дна, покрытого мелким, золотистым песком.
Над головой гудят оводы, а в траве вовсю ползают муравьи, таща мертвых жучков и различный мусор. Тебе легко и спокойно, ты счастливо пребываешь в блаженстве.
Полуденный воздух застыл, вызывая ощущение двойственности. Как будто, в одно и то же время, в одном и том же месте существуют два разных мира, не подвластные друг другу. Мир наших предков и современность. В какой-то момент захотелось приблизиться к этому другому миру, из которого родились и мои родители, и я и мой сын. Понять его, потерянного в годы, не помнящие родства. Захотелось обрести его снова, и ощутить его, как ощущаешь ветер реки на своей коже и волосах. Мягкий, теплый, чуть прохладный ветер Шелони далекой и теперь обретенной и близкой!
Кто однажды постоял на рассвете над освещенной утренней зарей Шелонью, кто слышал майскими белыми ночами нежные соловьиные трели, кто видел и вдыхал аромат цветущих садов, тот может наконец-то понять, что природа совершенна, что не она часть мира человека, а человек часть природы и частица своего Рода.