Прогулка по Дакке

Бангладеш смахивает на Индию.
Это тебе не морская идиллия
На острове, похожем на мидию.
Это непоэтичное место.
Людей везде слишком много.
Ты рискуешь отдавить ногу
Бородатому маститому йогу
Даже на пике местного Эвереста.

Никто не придумывает стихов.
Но зато на рынке куча волхвов:
Кто-то начинает с рыбьих хвостов,
Кто-то заканчивает головами.
Никто не соблюдает правил.
Даже святой апостол Павел,
Если бы бог его сюда направил,
Вскоре скрежетал бы зубами:

Стоит невероятный шум,
Проникающий в глубины дум.
Каждый едет-идет наобум.
Смешались машины и велорикши.
Автобусы высаживают на ходу.
При дороге продают нужную ерунду,
Смуглые цыгане дудят в дуду,
Ко всему давно привыкшие.

Бангладешцы настолько бедны,
Что даже африканские бедуины
Богаче. Мусор походит на руины,
А поезда на новогоднюю елку.
(Хорошо, не на русские ивы!)
Парни-носильщики талантливы
В своем деле. Даже заманчивы
Для девушек с косой челкой.

Мужчины не пьют алкоголь.
Они сортируют и грузят соль.
Преодолевают сильную боль,
Работая по распилу кораблей
На металл и продаже металла.
Они счастливы, но им этого мало.
Словно бы без всякого сигнала
Они умеют научить гостей

Города тому, что физический труд –
Это и есть стихи, это и есть сосуд,
В котором жители, пока не умрут,
Хранят первозданное мастерство.
Это древняя песня, музыка предков,
И, надо сказать, что очень редко,
Чужак, пыхтя своей сигареткой,
Пытается оспорить статус кво.

 15.04.2023 г.