Восьмая весна, воскресенье

 Помню восьмую весну своей жизни. Я заканчивала второй класс. Воскресенье, выходной день. За окном солнце, лужи. На стену с улицы прыгает настоящий солнечный зайчик. Мне очень, почему то, захотелось его поймать, сделать приручить, сделать своим. Я накрыла зайчика рукой, он тут же оказался на руке. Сидел себе на руке глупенькой второклассницы, немного пританцовывал, но в ладонь не давался. Я накрыла зайчика беретом, он оказался на берете. Вновь со мной, но не мой. Он не возражал провести со мной некоторое время, но стать моей собственностью отказывался категорически. А мне так хотелось иметь личного солнечного зайчика! Чтобы всегда был со мной! Чтобы завидовали... Нет, зайчик останется просто моим хорошим приятелем, но не ручным существом. Никто этому не удивится, не позавидует. Я убрала берет. Зайчик остался на своём месте. Рядом со мной. Но тут тёмное облако заслонила солнце и мой приятель исчез, будто его и не было. Я вздохнула, но не расстроилась. В свои неполные восемь лет я тогда поняла, что солнечные зайчики долго не живут. Но всё таки, пусть совсем немного, мы можем быть друзьями. А в неволе солнечные зайчики не живут. Нисколько не живут. И друзей в неволе не бывает. Не надо с кем то дружить для того, чтобы тебе завидовали.

  Иногда, уже хоть и юной, но взрослой, мне казалось, что человека можно накрыть шапкой и он сразу станет твоим! Я неожиданно надевала новенький, совсем другой, взрослый берет на нужного мне человека. А человек выскальзывал солнечный зайчиком! Но с заходом солнца не умирал — жил долго.