Той, которая...

...ты так не решила, за тебя...подумали, твоими руками- сделали, ссылаясь на безумные мысли твои...в минуты отчаянья... Тебе плели сети,- люди и обстоятельства,- тебе было в них комфортно... Боялась оказаться на воле... Свободу ты не приняла, как высшее обязательство... ты поняла по-своему... Тебе не страшно...жить? Ты любишь так сильно, что сил нет? Не люби... Умереть ты боишься...меньше, чем... Поэтическая романтика Серебряного века,- в век нынешний?... Сильно... Где ты прячешь мысли? За какими буквами? Что являешь миру? Боль? Чью? Византийская вязь...твоя жизнь, только...с изнанки...где каждый припой элементов обделён канифолью реальности... Скучаешь по морю, боясь в него ступить... Бежишь навстречу ветру, кутаясь в огромный палантин... Провожаешь зиму...в самом конце весны... Летом- ждёшь осени...с первых дней июня... Желтые листья собираешь...с любовью, перекладывая страницы книги, которая стала твоей личной Библией... Все ли пророчества Цветаевой- сбылись? Все ли строки дошли до нас... И с чего ты взяла, что Марина...с ее талантом...правильно завершила свой земной путь... Что в голове у тебя?... Пропускаешь свою любовь сквозь чужие судьбы... Что примеряешь на свою душу? Сколько верёвок связала в своей голове для одной худенькой шейки? Сколько лезвий иступила о тонкие венки белых рук своих? Чем так презренна твоя жизнь? Чем так...ужасна?...Мне бы бежать от тебя, а я- к тебе... Мне бы забыть тебя, а ты- являешься... Тебе бы... радоваться... Тебе бы... Кто с тобой рядом, когда я далеко? Кем ты меня заменяешь, когда... Кем,- подменяешь?... Все свершилось без нас, завершиться... по воле... ни твоей, ни моей... За тебя- все решили... Мы согрешили... Или?...  P.s...Просыпайся... Это- чужой сон...