Выхожу спозаранку продышаться из склепа.
Смотрю на хвосты улетающему вдаль воронью.
Мой мир аббераций, где каждое утро нелепо.
Но всё же надеюсь основу, то перепрошью.
Алкогольной волной был смыт город надежд.
Похуизма песком, по верхам присыпан ветрами.
Иллюзорным как был, так и сплыл дивиденд.
Стали ядом лекарства прописаные докторами.
Потускнели знамёна, обескровлен мольберт.
Но вот там, но вот там, за тем вот углом.
Там где я не брюзгливый, седой интроверт.
Мир в котором я мог проявить бы себя мужиком.
Да я мог, но в злочасье зачем-то не стал.
Зачем мне молиться каким-то предвзятым гуру?
Для астрологов я эмигрант и для них нелегал.
У меня не "Куру", доживу и смогу. У меня не "Куру"?
Не умру! Прокричу пред любым расставанием.
И так хочется верить и хочется вовсе не лгать.
Да я вышел дышать, поменял среду обитания.
Вам в надёжности склепа обратно меня не загнать.
***
© Copyright: Нильс Писаренко, 2023
Свидетельство о публикации №223041600309
Свидетельство о публикации №223041600309
Рецензии