Мама

Ночью,через поле,было идти здорово,сквозь невообразимый стрекот кузнечиков, сквозь траву по колено, с мириадами жемчужных бусин крупной росы , я пинаю ее ногами , разлетаются прохладные, мокрые капли.
Кривляется еле видная ниточка тропинки, крутобоким  водопадом скатываясь в орешник, которым зарос овраг у деревни.
Не возможно описать никакими словами чувство трепетной нежности, какое испытываю я идя к дому, в котором , солнышками горит свет , в котором хлопочет мама, все замирает ,сосет под ложечкой наверное это и есть - счастье.
Мама ждет моего позднего приезда и готовится к нему, жарит и варит на печи  , а я тихонько открою дверь и буду беззвучно наблюдать за ней и сердце сожмется. Нет не так, я буду смотреть сквозь окошко зимней кухни, смотреть на любимые черты, на непослушные кудряшки , посыпанные мукой седины ,  потом ласково постучу в стекло , а она подойдет к нему всматриваясь в темноту , и всплеснет радостно руками, увидав меня.