Выход Силы

Уличная жизнь начала девяностых. Мальчишки возрастом Питера Пена стреляют сигареты, "Двум капитанам" предпочитают Джеки Чана. Военный городок или дворы Промзоны - не имеет значения: где чуть тише, где чуть спокойнее, город один и тот же.

Жизнь во дворах и на улицах не по морали, ни по культуре. Превыше  всего - понятия криминального мира. Львов или Одесса - это Палермо, Николаев - Сицилия.

Но… это так кажется. И это скоро канет в Лету.

А. Летом, место отдыха - качалка, и осенью тоже.  С дворовыми пацанами металл гоняем, гнем турники и брусья, ногами махаем. Все ради силы удара - улица девяностых сразу спросит, ждать не станет.

Пройдут года - приукрасят истории эти о поколении конца века. Как в свое время "Банды Нью-Йорка", "Острые козырьки"... А тогда...

Мне - семнадцать....

-Разговор есть.

Метеля заглядывает мне в глаза, ищет страх. Так близко к нему я первый раз, в лицо дышит пивным перегаром. Хорошо чувствую его энергетику: она вызывает нарастающую тошноту и парализующий страх. Холод не чувствуется, для холода он еще мал. Так воспринимаются Темные. Метеля Темный, но не ведает, чем обладает.

Так бывает…

Метеля давит. Ему сейчас нужен мой страх. Тогда он сорвется, проявит свою сущность. Самые простые  азы магии. Их постичь легко, если забыть про совесть, сочувствие, и честь, что определяет жизнь человека в обществе. Такие как он, живут стаями, различаются по району обитания: Пески, Лесковские, Намывские, Водопой, Соляные... Районы промзоны делят как бродячие собаки, но по сути - гиены. Последнее поколение строителей коммунизма.

-Кто ты такой?

Этот вопрос слышу уже второй раз в своей жизни. Метеля не ждет ответа. Ответы ему не нужны. Он провоцирует меня, вряд ли на агрессию. Он уверен, что я не дам ответ.

-Ты че фраеришся? Пацанов под себя собираешь, лапшу им на уши вешаешь. Я за брата с тобой поговорить хочу. Он на тебя ровняться стал. Ты кто вообще по жизни?

-У каждого своя голова. Брат твой сам ходит с нами.

Понимаю, что мой ответ ему не нужен. Он хочет подавить меня, утвердиться в глазах брата. Это его зацепило. Он не понимает, что в действительности им руководит.

-Ты щенок еще, знай свое место! Ты под стол пешком ходил, когда я уже с бабами кувыркался!

Не сильно, но ощутимо дает мне пощечину. Играет в Альфу. Пропустил, впал в ступор, пытаясь понять, как поступить. Один ноль в его пользу. Еще пару таких "воспитательных" пощечин и мне конец. Пока моральный. Так ставят на "место". Отработанная уличная практика. Наехать, задавить базаром, попинать. Да, это то же магия, низовая, примитивная, но весьма действенная на неподготовленного человека. Сам я мало что еще знаю, но на этот момент, этих знаний достаточно, чтобы понять действия Метели.

Его друзья поодаль. Они смакуют зрелище. Если Метеля меня опустит, значит, это будет делать каждый, и тогда моя жизнь превратится в Ад.

Он продолжает говорить, грузит. Давит базаром. Я даже не пытаюсь его понять. Да это делать и не надо. Один из приемов низовой магии - навязать человеку мысль о безвыходности ситуации. Это только начальный уровень Темных способностей, но весьма эффективный. Обретший его может справиться даже с физически сильным противником, сковав его волю. Мое тело наливается свинцом. Но это не результат его воздействия, а вынужденная необходимость, чтобы не вызвать силу на эмоциях.

Следует новый удар по лицу. Его губы шевелятся, он не останавливается, уже предвкушает победу. После будет глумление.

-Стал на колени! -доносится до меня.- Я тебя сейчас при всех обоссу!

И вдруг - все замедляется.

Бьет по лицу. Останавливаю руку легким блоком. В глазах удивление. Рот в ухмылке.

-Че, дёргаешься? Че, граблями машешь? Каратист?

Он расслаблен. Его несет ощущение собственного превосходства. Сейчас будет новый удар. Неожиданно. Он замахивается правой, но останавливается. Моя рука уже вскинута для блока.

-Опаньки! Че, задергался снова?

Он левша. Значит, сейчас будет сильный удар слева. Взяв меня на испуг, он приготовился бить. Он открыт. Начинает движение...

Больше не держу себя. Нервы, как пружины. Отпускаю их. Я спокоен, но внутри поднимается волна. Направляю ее в руку. Хватаю за глотку, отрываю от земли и одной рукой впечатываю его в асфальт. От нас, словно круги на воде, расходится ударная волна. Поднимается пыль, качаются ветки кустов, ложиться трава.

Так проявляется Сила. Никаких заклинаний и пасов руками. Можно было и не допускать пощечин, но я пока не умею управлять Силой. Приходиться терпеть, ждать, когда в сознании загорится зеленая лампочка: "жгииии! ".

Метеля лежит. Хватает ртом воздух. Беспомощно машет руками и ногами. Двадцатитрехлетний босяк перевернут одной рукой мальчишкой, которому еще и восемнадцати нет.

Он пытается что-то сказать. Отпускаю хватку.

-Ты, пидор, я тебя сейчас кончу здесь!

Рано отпустил. Сжал горло. Ощущаю движения кадыка. Приложиться - и он труп. Жду, когда начнется кислородное голодание. Его глаза закатываются. Наклоняюсь и поражаюсь сам себе. Не своим голосом, очень низким и басистым шепчу ему:

-Никогда больше не подходи ко мне. Стороной обходи. Ты за своего брата не расписывайся. Хочешь, что бы он на тебя равнялся - сам будь ровным.

Бегут пацаны. Заволновались. Но они бегут не заступаться за него. Это минус в статус. Впереди Костян, добродушно ухмыляется. Они что-то говорят Метеле, поднимает его. Метеля пытается рваться ко мне. Сыпет угрозами и расправой. Это называется "держите меня семеро, а то я его урою". Его держат не семеро. Он сам себя держит, хватается за пацанов. Мой Голос уже звучит в его подсознании. Медленно, но уверенно растекается, пятнами выступает в сознании. Поэтому он "играет на толпу".

Пацаны уводят Метелю. Костян остается. Костян хлопает меня по плечу.

-Четко. Не прогнулся. Правильно все сделал. Базара нет. Спокойный, красавчик, Метелю одной левой!

-Вообще-то правой. - отвечаю я, и вижу, что он тоже хочет что-то сказать.

-Дело такое.... - начал он, задержав меня рукой, - Ты только не суетись, послушай меня. Я наблюдаю за тобой. Ты пользуешься Силой.

Мои глаза лезут на лоб от удивления. Вот от кого не ожидал откровения, так это от прожженного николаевского  босяка Костяна!


-Ты - Иной. Я то же, братан, такой. Сила... Я не все знаю и понимаю, но теперь вынужден присматривать за тобой....

-Ты в Спектре....Слова рифмуются. - замечаю я.

-Как понял? - смутился Костян.

-Сам дошел. - отвечаю я. - Ты не замечал по себе?

Костян перевел дыхание. Я видел, пытается успокоить себя.

-Мне объяснили, а то думал, что я поэт! - нервно усмехнулся Костян.

-Дыма без огня не бывает. Кого ты встретил?

Костян достал “Ватру”. Чиркнул спичкой. Сделал пару тяг, передал мне.

-Отсвечивать нельзя. Курение не лучший способ быстро спрятать себя, но лучшего мне пока никто не посоветовал. Сталин трубку курил, он знал. Мужик один сказал. В обед - сто лет, а как огурец! Он в молодые годы товарища Сталина знал. Тот не спроста трубкой дымил. Этот мужик, дедом назвать не повернется язык, смершевцем был.

-Почему нужно скрывать Спектр?

- Расклад такой.  Есть Светлые, они вроде как силы Добра, Бог, ангелы, праведники... Есть Темные. Демоны, черти всякие, упыри, колдуны да ведьмы. Они -силы Зла. Вроде все по Библии, Небесное воинство и легионы Ада, все это правда... Есть также простые смертные, их зовут Чистые, по-нашему, по пацански - лохи.

-Лох - это рыба.

-Верно. Лохов разводят. На икру! - Костян нервно засмеялся, -  Но, есть Мы, Иные, которые не вписываются в божественную  картину Мира. Так вот, по Спектру нас и ловят…

Костян осёкся. Снова ушел в Спектр. Немного помолчал, дымя “Примой”, успокоился и продолжил:

-Нам с тобой тереться особо нельзя. Но если ты попадешь в беду, я должен вписаться за тебя. Знаю, ты  зря нарываться не станешь, но помни: пока не достиг Восхождения - береги Силу. Не пробуй судьбу, за сукно зеленое не садись, с шалавами не водись, в блатном мире не трись.

- А ты?

-Я уже дров наломал. Грех совершил. Жил в удовольствие. Пользовался Силой. На нары по малолетству попал. Там мужика этого, который Сталина знал, я и повстречал. Он на пенсии, воспитателем был. Вот там он всю тему мне и раскрыл...Кстати, ты Метеле что-то шептал. Откуда про Голос узнал?

-Само получилось. А, что такое Голос, и почему он такой?

-А это, братан, что бы до самой жопы достало. Голос - сильная способность. Ей обладают только высшие Темные. Вот я почему и удивился. Иные тоже могут, но это большая редкость. Люди часто меняют тембр голоса в таких вот ситуациях, это как инстинкт, но не у всех работает по полной.

-А, Черныш... Он говорил, тебя держаться... Где он?

Костян смолк, помрачнел, затянулся, выдохнул сизый дым.

-Мы с ним как-то сошлись. Он уже Силой владел. - Костян говорил с трудом, подбирал слова, чтобы в рифму не попасть. - Другой район, другой двор... Он местных гопников решил на место поставить за беспредел. Была одна тема неприятная... А Черныш, он же благородный весь, не стерпел, когда других унижают... Вышел сам против целой толпы...Я за него вписался. Потом он пропал. Его ищут.

-А ты как?

- Знаю, что за мной следят, но не трогают.

-Кто не трогает?

-Темные. Так что , братан. Сила есть, но мы еще с тобой ею не владеем.

-И, как понимать? Мы не в Силе, но пользуемся Силой?

-Мы растем, развиваемся. Не все сразу! Так вот, запоминай. Есть Договор, между Светлыми и Темными. По разному называют: кто говорит, Сумеречный, кто - Полуночный. Светлые и Темные делят влияние на людей поровну. Как граница между ночью и днем, или сутками, когда еще не темно, но уже не светло.

-А мы, Иные?

-Мы договор не подписывали, но нас судят по нему.

-И что в Договоре этом Сумеречном сказано?

-Не сказано. Он сам за себя говорит.

-Это … как?

-Придет время - сам узнаешь. Так вот, запоминай. Человек только по своей воле может перейти на сторону Светлых или Темных. По убеждениям, в общем. Но обе стороны ставят человека в такие условия, что порой, решаешь, что шансов нет. Так и идет эта Игра. Все очень похоже на зоновские порядки. Либо пики точены, либо х** дроченны. А теперь, пора. Долго тремся. Надо будет - сам приду. Меня не ищи.