Поэт
Он пишет вирши, в тему не вникая.
Ведать, живёт, и жизни и не зная.
Пустой сосуд, порожний, чай, стакан.
А я пишу, и с неба лишь взираю,
Как мне могилу роют все враги.
И жмут так сильно что-то сапоги.
И страшно: небо и сижу ведь с краю.
Но хоть боюсь, но строки в миг в тетрадь
Записываю, будто весь - поэт.
Строкой седою весь одет-согрет.
Сидеть на облачке -какая ж в этом стать!
Свидетельство о публикации №223042100866