Похороны с нафталином
Отец пригласил нас с братом в большую комнату нашей прекрасной квартиры в старом купеческом особняке, занесенном в реестр памятников России. Это была бывшая коммуналка, которую прежний хозяин обособил, сделав «элитной». Ее и выдали семье председателя Городского Потребительского Общества (ГОРПО то бишь). На тот момент он уже был заместителем директора пивзавода. Пивзавод славился лучшими пряниками в южном регионе Т-ской губернии и в ближайших автономных советских республиках и располагался в бывшем храме Казанской Божьей Матери.
Случай был особый.
В те времена до нашего уездного города N дошла директива ЦК ВЦСПСС о выдаче спецодежды рабочему персоналу. Выдавали ее грузовиками. Брали все и всё! Хлопок – супер! Строчка черная. Брюки – lacks. Если вся Америка ходила в Ливайзах, то бишь в коттоне, то щёголи города N не уступали. Тот же коттон, черный, без лейблов. Ну и может не такой плотный. Но также линял после первой стирки.
Мой отец получил ОСОБУЮ спецодежду для руководства. Атласную, с отливом. Чтобы вы понимали, после войны атласный материал в деревнях - а мой отец родом из крестьянской семьи - был просто шик. Если сравнить с нашими временами, Гуччи-Мучии нервно курят в сторонке.
И вот. Отец вызывает сыновей в комнату. Мы заходим. Мама стоит в сторонке. Она всю юность проходила в гимнастерке своего отца, пришедшего с фронта, вместо платья и в лаптях. А на момент "особого случая", который я описываю, уже носила сапоги-чулки, мохеровую шапку и плащ из кримплена. Видно, она тоже должна была присутствовать при ритуале.
Папа торжественно, как мне 9-класснику показалось, вручает нам со старшим братом по комплекту спецодежды. Было в те времена такое явление: «справить костюм». Покупка двойки равнялась покупке Рейнджровера, а тройки – джета Bombardier. Троек этих ваще не было. Да и под тройкой понимали совсем другое. Нет, не то что вы подумали, а «ехали на тройке с бубенцами.
Нам вручили по Жигулям. И сам отец, впрочем, стоял одетый в этот «кустюм» как пример, вроде как собирался идти по делам.
Но интрига только начиналась.
Отец открывает шкаф и раскрывает сыновьям тайну "Пандорры": чёрная роба в атласном варианте с отливом серьёзно покоилась в ящике. Сделав паузу, папа говорит: «А в этом будете меня хоронять». Именно «хоронять», с ударением на последний слог, а не хоронить. Так у нас в уездном городе N говорили. Он закрывает ящик и не дожидаясь нашей реакции уходит. Mission Completed
Мы с братом «нарядились» в этот подаренный cotton и устроили «театры». И «брюки превращаются» и «ковбойские родео» и другие показы мод. Вот уж от души покатались по полу со смеху, вот уж мама поуспокаивала и посмеялась с нами.
А отец ушел по хозяйству. Может в сарай, может за краской, а может быть мыть вместо мамы общественный туалет на две дырки с мужским и женскими «нумерами».
Ему тогда было лет 55. Костюм этот атласный хранился в верхнем ящике шкафа и на всю квартиру, если откроешь, пах нафталином.
ПРОШЛО Х-ЛЕТ
Мама скончалась.
Отец запустил квартиру и я, приехав в отпуск, решил убрать ее. Когда я дошел до шкафа, я обнаружил все в том же ящике черный атлас с отливом и неизменным, убивающим запахом нафталина. В дополнение к костюму лежали белые тапочки и белые платочки для раздачи старушкам на похоронах.
А мой папа в это время громко стучал молотком во дворе. Он всегда чего-то чинит. Или копает, или варенье варит…
Я понял, что скафандр готов.
И я услышал я по «как-бы-радио», безмолвно висевшим в углу и включённым на случай сигнала Гражданской Обороны песню Людмилы Зыкиной
Я земля.
Я своих провожаю питоНцев (Я в детстве пел именно так, не питомцев)
Сыновей, дочерей,
Долетайте до самого солнца
И домой возвращайтесь скорей!
МНЕ БЫЛО 8 ЛЕТ
«Хороняли» деда. Отца моего отца.
Эти похороны мне запомнились запахом полыни от костюма деда в гробу. Костюм был новый, не «одёванный», также, как и косоворотка. А ведь всю жизнь проходил в зеленых послевоенных галифе и гимнастерке. Я потом еще ее студентом носил ее. У отца забрал.
Он не готовился к Встрече, он был готов к ней, по-военному. По форме. В новом костюме, с отливом. Полынь – это крестьянский нафталин, если кто не знает…
И вот на этом мой рассказ был закончен семь лет назад, но продолжение всё же последовало
МНЕ БЫЛО УЖЕ ЗА…
Хоронили отца
Последние месяцы папа доживал в закрытом городе, почтовом ящике 12, куда мой брат его эвакуировал из нашего незакрытого уездного города N.
В морге его «прихорошили», я его не узнал. Я впервые увидел прейскурант косметических услуг, которые покойный не заказывал. Чего там только не было: макияж, визаж, стрижка, бритье и многое другое о чём я писать не буду
На нём был новый «кустюм». С иголочки.
Брат сказал: "Не стали мы его в старом класть. Его многие знают в нашем городе" Отец постоянно раньше гостил у брата в почтовом ящике Номер 12.
Брат продолжил: "Хороший покрой, долго выбирали. И материал с отливом, как он любил. Ему бы точно понравился". Хоть сейчас в Ялту.
ПОСЛЕСЛОВИЕ
НЕТ! Этого я не напишу.
БУДЕМ ЖИТЬ!
Свидетельство о публикации №223042201415