Командор

Мой друг, старина Христофор,
Скажи мне, какого рожна,
Без веской на это причины
Отправился ты неизвестно куда?
Чаво, скажи мне, мой командор,
Тебе не сиделося дома?
На кой ты поперся в чужие края,
За дьявола желтым фантомом?
Ты даже не знаешь, сколько проблем,
Твоя принесла нам «удача»,
Бордо попивал и жарил б шашлык,
Чиля в Астурье на даче.
Уж лучше с верблюдами ты на Восток
Ушел бы путем Марко Поло,
Открыл бы Тайвань и, наверно, Бали
И Царство Великих Моголов.
Но черт тебя дернул на Запад поплыть,
Назло всем разумным советам,
И там такого гумна развести,
Что стыдно прочесть и в газетах.
А нынче тебя не любят, друг мой,
Ни в этом, ни в том полушарии,
И бюсты твои низвергают враги,
Хоть ты и не вождь пролетариев.
А я говорил:  «Заканчивай ты эту ересь,
Довольно Америкой грезить, шабаш!
Рванем в Севастополь на лето,
Тем паче, Крым что снова наш!».
Но ты был упрям, старина Христофор,
И вот нынче мир весь страдает,
Но ветер подул опять на Восток,
Ставь парус, мы отплываем.

(Я, Сверх-Я и око Йони)
#здесьисейчас