Свидетели Иеговы

Я рассматривал фотографии, работая над очередным делом, когда в мою дверь постучали.
Адрес мой был новым, но меня всегда находили.
Желание оставаться в тени так и оставалось желанием.

— Войдите, открыто, — сказал я, быстро убрав всё со своего стола.

Дверь распахнулась, и на пороге, немного нерешительно, оказались трое:
старик преклонного возраста, женщина лет сорока и молодая девушка, на вид около двадцати пяти.

Одеты они были скромно — не в обноски, но одежда, как говорится, «второго сорта».

— Вы по делу? Или просто заблудились? — позволил я себе слабую улыбку.

— По делу, — неуверенно ответила женщина, одетая в нечто вроде мешковины. — Можно пройти?

— Присаживайтесь, — я кивнул на диван.

Все трое неловко, мешая друг другу, сели.

— Чем могу быть полезен?

Старик мял в руках какой-то журнал. Женщина ёрзала, поправляя туго заплетённую косу. Девушка уставилась в пол.

— Ушёл да не вернулся, — пробормотал старик.

— Не ваш ли родственник? Из вашей общины кто-то сгинул?

Все трое мельком взглянули на меня.

Женщина, оправив серую юбку, наконец решилась ответить:

— Да… но откуда вы знаете?

— Вы, скорее всего, из какой-то секты. Многих таких видел. Вы Свидетели Иеговы?
Если так, меня туда не тянет.

— Может, поможете? — старик вскинул на меня глаза, но тут же снова уставился в пол.

— Сектам я не помогаю, — резко ответил я.

— Вы ведь знаете, как там у нас… — попыталась продолжить женщина.

Я промолчал.

— Пропал из общины человек, молодой ещё. Сын одного из старейшин. Вот и послали.

— Надоело, может, ему? Зачем его искать? Чтобы вернуть обратно — в рабство?

— Ну, вы хоть скажите, можете ли помочь… где он?

— Подальше от вас. И не ищите даже. Ушёл — потому что не хочет ваших промываний мозгов.
Оставьте. Не помогаю я в розысках ушедших из церквей и сект.
Что, впрочем, одно и то же, — добавил я.

Старик вдруг подошёл к моему столу и осторожно положил то, что мял всё это время, на стол.
Понурившись, они втроём вышли, не плотно прикрыв за собой дверь.

Дверь мешала сквозняком. Я прикрыл глаза, и тут же — хлопок.
Сквозняк прекратился, нервы успокоились.

Я взглянул на смятый журнал.
На первой странице — политики. На второй — какие-то «значимые» люди этого мирка.
Я поморщился.
Перевернул журнал и взглянул на последнюю страницу.

Лицо мужчины лет тридцати показалось знакомым.
Я достал из стола фотографии, над которыми работал до прихода троицы.

— Да, вот он.

Фотография была чёрно-белой, но сходство — поразительное.
А на обратной стороне журнала располагались объявления — о похоронах и свадьбах.

Становилось ясно, в каком именно разделе находился человек, которого, якобы, разыскивали.

Я заварил чай.

— Нашли же. Убили, чтоб другим неповадно было. А теперь...

Я вновь взглянул на фото.
Перевернул.

На обороте неровно, будто в спешке, было выведено:
«Близнец. Помош…»

Надпись обрывалась.

— Подкинули. И этого хотят найти, — пробормотал я. —
Думают, дураки, что я займусь, чтобы выследить и его.

Я бросил фотографию в камин и смотрел, как огонь пожирает чёрно-белый снимок.

Месяц спустя, когда я решил прогуляться, у своей двери я обнаружил скромный букет жёлтых тюльпанов.

— Ну что ж, — подумал я. — Ты знаешь обо мне, а я — о тебе.
И это останется между нами.

Я поднял букет, поправил шляпу и, опираясь на трость, бодро зашагал по улице, приветствуя прохожих.
Но все спешили по своим делам.

Что ж… у меня они тоже были.