Не о воде

Я мог выбрать любой столик в почти пустом, занавешенном пыльным сумраком кафе, но подошёл к барной стойке и попросил кофе с собой.
-С собой тары нет,- проскрипела недовольно бариста,- здесь пейте.
И тут же, как из шляпы фокусника, передо мной возник дымящийся американо.
- Желания не угадывают, но хотя бы не заставляют ждать,- подумал я, смиренно поднося к губам чашку, и вдруг увидел за столиком у окна женщину.
Ещё входя я заметил какой-то силуэт, но в полумраке принял его за нечто вроде вазы с цветами.
Женщина-букет сидела безмолвно и неподвижно, облокотившись на запястье, унизанное тонкими, едва заметными серебристыми цепочками.
Темными дымчатыми глазами она смотрела в небо - низкое, глубокого стального оттенка- так пристально, что казалось будто они, небо и женщина, играют в гляделки, отражаясь друг в друге, притягиваясь магнитом в один общий, только им ведомый центр.
-Да чтоб тебя,- обжёгся я всё-таки этим безвкусным кофе.
Женщина вздрогнула и оглянулась:
- А, это вы...
- Я,- ответил я.
- Вы тоже пришли ждать дождь?
- Видимо да, раз он обещал быть.
Женщина вздохнула и заплакала.
- О ком вы плачете?- спросил я.
- Он никогда не приходит ко мне, понимаете? Только к кому-то вроде вас или той осипшей баристы.
- Почему же?- ничто не казалось мне странным, кроме её печали.
- Он боится тех, кто его любит. Дождь приходит только к тем, кто точно не станет плакать, когда он закончится.
Чувствуя, как мёрзнут руки от остывшей чашки, я внезапно понял, что бледная женщина-букет плачет вовсе не о небесной воде, текущей из облаков, а по какой-то своей все никак не сбывающейся любви.

*В.Н.