Философу опасна простота
Отсутствием придуманного смысла.
Тогда вся жизнь, как чаша разлита,
На крайних дат пугающие числа.
Философу, который ищет суть,
Так хочется понять чего-нибудь.
Художник прост, как ветра откровенье,
Всему открыт, его пронзает миг,
В котором продолжается творенье.
И, может, сам он истины двойник.
Что истина ему, лишь наважденье,
А время, лишь чего-нибудь пора,
Пока не прекращается явленье,
Рождаться иль, как осень, умирать.
***
Из прозаических стихов
© Copyright: Валентин Баранов, 2023
Свидетельство о публикации №223042600124
Свидетельство о публикации №223042600124
Рецензии