Мы потеряны: в вечности, в пустых ожиданиях, в лабиринтах;
в переулках ночных городов, нашпигованных до упора авто.
Я не Мастер, но лишь оттого, что не встретилась мне Маргарита,
и мы оба на плаху любви не сложили своих животов.
Рукописные листья стихов устилают весь дом листопадом.
Но пожарный инспектор спокоен – помнит: рукописи не горят.
Я не признан в широких кругах, но этого мне и не надо,
ибо снилось намедни, что труд мой не сгинет зазря.
Жизнь поэта конечна и даже – конечна внезапно.
Алгоритмы ухода понятны, но прочей конкретики нет.
То что утром на кухне сготовил себе лёгкий завтрак,
совершенно не повод ждать более плотный обед.
Будет так, как предписано. Кем не скажу, но не мною.
Будет так как должно быть. Других вариантов – не жди.
Я живу не один: ангел мой завсегда за спиною –
не земной, а небесный...
С того, знать, и плачут дожди.
апрель 2023
Почему плачут дожди
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2023
Свидетельство о публикации №223042700223
Свидетельство о публикации №223042700223
Рецензии