прости их, дед

В память о моём деде Лычагине Григорие Никифоровиче и его сыне Михаиле, а также всех бойцов Красной Армии, которые освобождали Украину и Освенцим от фашистов. За Победу!

Я скучаю по тебе,  Мир.
Снова вывернул тебя войной
Наизнанку тот, кому пир,
Когда кровь славян безбрежной рекой

Заливает заливные луга,
Где мой дед косил когда-то траву
И мечтал, что уже никогда
Внук его не уйдёт на войну.

С фронтовым другом горькую пил,
Про войну не трепался – молчал.
Каждый май у священных могил
На коленях подолгу стоял…

Верил дед, что прогнали чуму.
Помнил грязных ладошек дрожь,
Когда сахар, копчёный в дыму,
Деткам мАлым еврейским суёшь

В Аушвице…под робой скелет
И глаза не детей – стариков…
Хорошо, что не видит мой дед
На шевронах славянских юнцов

«Тотенкопф» и не знает, что май
Под запретом в тех самых краях,
Где шагнул из окопа в рай
Старший сын, чтоб на тонких ветвях

Распускался вишнёвый цвет…
Поднималась с земли лоза…
Хорошо, что не видит дед,
Что сыновья могила пуста.

Внуки тех, с кем форсировал Днепр,
С кем в окопах в обнимку лежал,
Развернули стволы химер
И впиваются сотней жал

В ту Победу, одну, на всех,
Что далась непомерной ценой.
Поднимают, паршивцы,  на смех
И на воздух взрывной волной

Обелиски и честь дедов.
Топчут маки у братских могил.
Звон хатынских колоколов
Ничему их не научил.

Рвут с груди стариков ордена.
В грязь швыряют «бессмертный» портрет.
Против памяти нынче война
И себя…ты прости их, дед.