След давних эмоций

  Нижеследующий текст размещён в целях сохранения,
как сейчас модно, в небесном хранилище.
  Написан он был как рассказ-донесение несумевшему посетить
мероприятие, дабы донести хотябы дух того что тот не узрел,
не услышал. Произошло всё лет,наверное, пять тому назад в
Москве, жутко дождливым летним вечером. Техст был создан по
горячим следам, и вот всплыл при разборе архива.

    Рассуждения зануды и сноба о концерте
    вдруг посещённом...
    Начнём, как обычно, с погоды, что потопила
    город под бурными потоками очищающей воды.
    Доплыли мы достаточно успешно. Концертный
    "зал" встретил традиционным шмоном и пендалем
    отправляющем в зал на стадные места.
    Ни в зале, ни у баров-ресторанов, ни в
    раздевалке ни одной лавки-табуретки.
    Принципиально.
    В барах-ресторанах только холдная водка
    и пися-кало. В одиноком месте шаверма под
    громким мексиканским назавнием "пудрилья",
    очевидно мозга.
    Но не жрать мы туда сподвиглись...
    Итак, началось действо.
    Вышедший гуру объявил скупыми словами
    какого-то дядечку, который втечение 40 минут
    грустил на сцене под гитару огромного размера
    вероятно песни о любви. Я не силён в басурманском
    языке, от того и решил, что врядли гуру
    призвал певца патриотических напевов.
    Далее, через паузу и пляски на сцене перцев
    с проводами ещё час пытались веселить толпу
    "Хлопковые мамы" ( такое название у них )
    но от этого веселья,
    народ усиленно потянулся за шавермой
    обратив свои задние габаритные огни к сцене.
    Выступающе-голосящие при этом явственно
    провозгласили Новый год, 8-е марта
    и ещё несколько праздников. Возможно
    перепутав времена года, А может,
    как говорится, наугад. Глядишь, что нибудь
    да возрадует паровозик зрителелей упорно
    двигающихся за заветными свёртками из
    бумаготеста с какимито потрашками внутри
    и заставит стрелочника напарвить локомотив
    в нужном направлении... Но нет
    Народ уорно тыкал в телефоны запивая
    печаль зловонной жидкостью называемой
    пиводжинблинводкаром...
    Однако ко всеобщей радости закончилось
    типа первое отделение и тепрерь появилась
    возможность поговорить о том, о сём не
    перенапрегая голосовые связки. А по скольку
    все и так расположились вокруг стаканов,
    то никаких перемен в зале не произошло.

    Получасовой пеерерыв пошёл на пользу.
    Народ заскучал и зароптал, мол хоть
    кино какое покажите, и тут всех успокоило
    очередное явление гуру, который провёл
    небольшой сеанс психотерапии своим
    восхитительным голосом и уже было назревавшая
    революция в зале закончилась ничем.
    Зато, на сцене появились четверо ирландских
    министрелей, вооружённых бубнами и дудками-
    флейтами. И в первый раз за вечер, народ
    развернулся к сцене лицом, а чуть погодя
    радостно запрыгал под народные ирландские
    мотивы. Даже автору сего текста показалось
    уместным отлепить свою задницу от подпираемого
    столба и подойти поближе к месу действа.
    Полчаса плясок привнесли изрядную радость
    в томительно ожидающую толпу, позволив ей
    (толпе) пережить ещё полчаса плясок персонажей
    с проводами, которые смешно сталкивались
    и таскали по сцене какие-то предметы попеременно
    то принося, то унося их, или просто изображали
    старинную игру "сокобан".

    Но вот и настал тот час ради которого все
    собрались здеь. Сам вышел. Уже не объявляя себя
    а просто, по деловому, понёс искусство в массы.
    На сцене гуру великолепен. Как правильно замечено
    Он, таки, дорос до своих песен лицом.
    И всё чинно и степенно. То, что держит зрителя-
    слушателя...

    Ну а теперь проза ибо вся поэзия вязнет в
    простых ненавязчивых "подзатыльниках" обильно
    раздаваемых на лево и на право теми кто
    устраивает всякие сборища.
    Как я уже сказал, что лавок нет совсем...
    Вернее они есть, но если ты заплатил в 3 раза
    больше за как-бы спецместа. А те места, извините
    за тафталогию, в других местах.
    Ну, да это, пока здоровья хвает, можно прежить
    Но непонятно почему для стада только водка,
    а чай-кофе только "там". В общем это тема
    для отдельно философского эссе, не относящегося
    к теме сегодняшней.
    А вот что обидно "за державу", так это
    жуткая работа тех кто отвечает за звуковое
    наполнение зала. Звук ужасен. Все заморочки
    гуру переведены до невнятно невменяемого
    наркоклубного звука, под который изряно
    набравшийся упырь может сотрясать частями своего
    тела, предполагая изящество своих движений
    и красоту окружающих вибраций.
    Решив, что неудачно расположился, я пошёл
    разузнать ситуацию там... Возле сердца, возле
    пульта режиссёра... Нет, лампочек там
    вполне себе достаточно и красиво всё, но..
    Звук столь же отвратен как и в прочих точках
    зала. Периодические перегрузы, фон и бумканье
    голос не выставлен, барабанов почти нет, кроме
    бочки, а последней как раз вместо баса вполне себе
    хватало.
    Наверное свводилазвука, а режиссёром его назвать
    не поворачивается язык, задался целью
    покуситься на самое святое, на волшебные вибрации
    гуру.
    Вероятно водкапиво лились рекой чтоб не грустить
    за сей обидный момент.
    В общем концерт удался, как обычно, пошленько.
    Наверное имея имя негоже опускаться до
    банального ученического мероприятия исполняемого
    в заштатном кабак "Три пескаря" на окраине.

    Как бы хотелось надеть ирландский бубен на голову звукач
    и бить в тот бубен, пока не откроется слух
    у столь непочтенного работника сферы обслуживания.

    --------
    Вот как-то так.
    ??