Дело чести

(Зарисовка)
День 2


Сам я из Астрахани, воспитанник детского дома "Капелька". Родителей своих никогда не знал, детство смутно помню. Но в запасе есть несколько ярких воспоминаний. Пожалуй, поделюсь с вами одним из них.
Я был ладным ребёнком с бурной фантазией, к тому же любимцем воспитательницы тёти Иры. Пышная была женщина, про таких говорят - уютная, тёплая, домашняя. Она частенько брала меня на выходные и на каникулы. Боже! Каникулы - это было что-то!
У тёти Иры был сын, немного старше меня, мы здорово проводили с ним время. И самое незабываемое, что могло происходить во время каникул, это поездки на рыбалку с дядей Егором (муж тёти Иры). У него были чёрные здоровенные усищи, как у тюленя. Да и по комплекции он был точно тюлень.
Мы ехали сначала на машине по полуразрушенным мостам, как вспомню - дух захватывает. Потом на пароме добирались на остров. Знаете, прошло много лет, но ничего не изменилось. Тот же паром, тот же катерок на солярке, тягающий, словно китёнка на ремне, этот паром - от одного берега на другой, и обратно. Есть в этом своя романтика.
Паромщик доставил нас на берег острова. А по приезду в назначенное место, нас уже ждали съехавшиеся однокашники дяди Егора, в разбитом ими лагере. Традиция у них такая была - собираться на весеннюю рыбалку. И пока они там обнимались и звенели металлической походной посудой, мы с Гришкой (сыном дяди Егора и тёти Иры) осматривали берег и заглядывали в садки с рыбой в соседских лагерях. Не помню, чтобы река была широкий, но катера и лодки легко разъезжались по разные стороны, превращая водную гладь в автотрассу.
Дело шло к вечеру, нас с Гришкой попросили натаскать сухих дров для костра, я был горд, когда находил приличное бревно. Так как, деревьев особо на берегу не было, всё сплошь кустарники. А в воде - прошлогодние, почерневшие от времени коробочки лотоса, да простят меня трипофобы.
И вот мы уже сидим грея прозябшие пальцы у костра, а в ноздри пробивается аромат поджаривающегося шашлыка, мммм... волшебные воспоминания. Один из однокашников дяди Егора возвращается с неплохим уловом щуки, остальные ему аплодируют, как самому удачливому рыбаку, со словами "за это надо выпить!". Тоже своего рода традиция. Далее идут разговоры, я путаюсь и не могу разобрать сути. Но вдруг, меня привлекает один человек своим рассказом. Человек этот взрослее дяди Егора, и явно из местных. Внешности такой... ну знаете, - "бывалый". Я с большим интересом начинаю слушать его сиплый голос:
"Да я вам серьёзно говорю! Ровно хххнадцать лет назад встретил тут, на заброшенном старом корабле, настоящую речную нимфу! Глаза во! Рот во! Поёт мне, значит. Я это самое, грю ей каво? А она мне это самое. Грит, нимфа я, живу здесь."
Компания разлилась диким хохотом, а я слушал и верил. Он продолжал:
"Да вот те крест, нимфа грит, речная грит. Я в тот день и ослеп от такой красоты. Неделю с ней плавал, потом женился. Эх..! На нимфе, конечно! Дети у меня от нимфы родились, внуки пошли. И быстро так, главно. Околдовала меня чертовка."
Все стали смеяться пуще прежнего. Бывалый густо покраснел, либо от традиционного "за улов", либо от того, что ему не верят. И мне так стало обидно, что над ним все смеются. Я не выдержал и выдал: "Это правда! Этот человек не врёт! И я его внук нимфоман!".
Нет, этот смех описать у меня не получится. Но так смеялись надо мной только раз в жизни.
 Прошло тридцать лет, я езжу уже со своими однокашниками на рыбалку в надежде отыскать какую-нибудь нимфу и доказать дяде Егору, что они существуют. Дело чести.

Все герои вымышлены, совпадения нереальны.





____
Картина Клода Жозефа Верне «Вид в окрестностях Читта Нуова в Иллирии при лунном освещении».