Почему я пишу...

И ведь никому не объяснишь, зачем мне это нужно…
В лучшем случае ухмыльнутся за спиной, а в худшем?
Понимающе переглянутся:
- Витька под старость с дуба рухнул… ага, и сильно ударился…
Столько лет делом занимался, приличный бизнес, достойный и самим выстроенный… было бы понятно, если бы мемуары начал писать…
хотя и это спорно, кому еще, кроме его детей, это будет интересно…

Если честно, то я и себе-то толком не могу объяснить… вдруг сверху приходят несколько слов, всего несколько слов. Хватаешься за клавиатуру и начинается… и так несколько часов.
Кстати, подсказки, что где-то нечитабельно выходит, тоже приходят сверху… посмотришь наверх – никого, ну не сосед же сверху мне диктует… да он и русского-то не знает…

Потом сидишь, читаешь это и думаешь, зачем мне это надо… на пенсии.
Сашка вон капусту растит, счастливый как римский император… а ты стучишь по клавишам, изводишь себя, если вдруг голос сверху притих. Потом изводишь жену, заставляя читать твои «шедевры»… она в безвыходном положении, хвалить – вроде не за что, не хвалить – перестанет писать, тогда совсем покоя от него не будет…
Иногда я думаю, а может ну его, этот голос… он начнет шептать, а я возьму и поеду к Сашке, на его капусту посмотреть… а потом как-то боязно становится… ведь не сосед диктует… а кто?
В этом и вопрос…