Чернила

               
             Как будто долго что-то растягивалось, сжималось, распиналось и вдруг, на самой высокой ноте – оборвалось. А на месте саднящей боли образовалась гулкая пустота. Бездушная, молчаливая бездна, в которую падалось так легко и беззаботно. А потому ничего и не хотелось, ни о чём не думалось и даже не мечталось. Всё парализовала великая, священная пустота перезагрузки похожая на сон без сновидений и дыхание без жизни. Целительное забытье перед новым скачком в неизвестность.

             Да и в основе каждой человеческой жизни лежит, наверное, такое забытье. Чистый лист бумаги, на котором каждый пишет свою судьбу, заполняя его строчками событий. Где-то исправляются ошибки, что-то перечёркивается и пишется, проживается заново, но белая, девственная основа, ждущая новых почеркушек, тянется до тех пор, пока не кончится бумага.

            Мы сами придумываем и пишем свою историю, принимая или не принимая правила игры и обычаи, придуманные не нами, кое-как раскрашивая, кем-то заданные контуры нетрезвыми красочками, сочиняя и записывая на сто раз прожитые другими истории.
                Виталий Сирин