Леса, болота, мусор, дачи...
И это, в общем, ни о чём,
И не услышать больше плача,
Ведь всем понятно, что умрём...
В глазах пустых остатки сна,
А кто-то смотрит в телефон,
И не тревожит уж весна,
Но беспокоит Вашингтон...
Расклад простой - попытка выжить,
Ещё узнать бы: для чего?..
А жизнь пустая, как интрижка,
И рядом нету никого.
Печали в этом нет большой,
Лишь на душе скребутся мыши,
Но держишь, держишь хвост трубой,
Проездом будто из Парижа...
Электричка на 4. 17
© Copyright: Василий Забутовский, 2023
Свидетельство о публикации №223050600171
Свидетельство о публикации №223050600171
Рецензии
