А ведь это, действительно, страшно...

                Сон мой радостен и кроток...
                ....Мне не нужен вздох могил.
                Слову с тайной не обняться.
                Научи, чтоб можно было
                Никогда не просыпаться.
                С.Есенин


Это страшно, если изо дня в день
Повторяется одно и то же постоянно:
И трамвай, и надоедливый звонок,
И всё тот же опустевший коридор,
И интриги, и, как пуля, клевета,
И кусающая душу маета.

И размышляю, сидя в том же классе:
Здесь то же, как и двадцать лет назад -
И мебель та ж, и те же в окнах шторы,
И тот же клён, стоящий у окна,
И ску-ко-та!..

А вот во сне, пожалуй, никогда
Так скучно не бывает. Нет, не странно,
А даже и не страшно – то, что соткано из сна,
А впрочем, кто это сказал? – «Из вещества,
Такого ж, как и сон,
Мы созданы, И жизнь на сон похожа,
И всё вокруг лишь сном окружено»?
Конечно же, Шекспир: давно он всё сказал
И сформулировал за нас навеки!

Но чуточку позвольте возразить ему...
А, впрочем, спорят пусть Шекспир и Достоевский,
Сказавший нам, что в мире этом
Всё делается только для того,
Чтобы не думать, как тоска нас гложет.
Естественно, во сне нет мерзостей тех жизни,
Какие Достоевский описал,
И в жизни нет того, чего б хотелось нам.
А вот во сне? – Что ж, там частенько есть!

Там есть любимый, что когда-то вдруг исчез,
Есть судно, о котором ты мечтал,
И незабудки в вазе там стоят зимой,
А в жизни ты не сыщешь их холодною порой.

Ещё там есть и города, и страны,
В которых ты мечтал напрасно побывать,
И, наконец, любовь там есть, которая
Не продаётся и страданий лишена,
Но есть любовь воздушно-неземная.
Разлук там нет и нет печалей,
А, главное, тоски там вовсе нет.

Там звуки флейты раздаются, ангелы поют...

                ***

Но лишь уходит сон – и снова мы
В обыденности пребываем. Странно очень,
И страшно возвращаться тридцать лет подряд
В один и тот же дом, в одну квартиру,
Смотреть из окон на одни и те ж деревья,
Забор, и думать: «Ведь Земля же шар,
И как же здесь они произрастают?».

- Что ты сказала? – муж, ворча, спросил.
- Так, ничего, спросонья это я. – Сама ж
Подумала: «И тот же муж уже лет сорок!»
Пошла на кухню – там гора тарелок
(Он что-то ночью приходил, жевал).
А, впрочем, как всегда... Не всё ль теперь равно? –
Мне всё равно! А это точно – страшно.