Слон на лесной просеке

Слон на лесной просеке.

   Глядя на одно и то же, люди видят разное. Из одного и того  люди делают разные выводы, порой, противоположные. По-разному ведут себя в похожих обстоятельствах. Это нормально. И всё же, не перестаёшь удивляться разнообразию реакций человека, подхваченного и влекомого течением жизни, на кое, он повлиять совершенно не в силах.

   К чему это я? Да, хрен его не знает. Хотя… Вот, спроси меня: « Ну, что ты стучишь по клавишам? Это нужно? Кому? Это талантливо или нет? Нельзя ли обойтись без частичного матового покрытия, гладкого слога?» Я постараюсь ответить максимально честно, насколько смогу. И, уж извините, как всегда, воспользуюсь аллегорией. Мне так проще. Я пишу о том, как видел слона в лесу и как я это воспринял. Какой след этот слоняра оставил. Это все строго индивидуально. На истину не претендую и слов из песни, в угоду изяществу не выкидываю. - Как так? -  Да, так!  Попробуй посмотреть « Большой куш» в облизанном переводе - полное г****.

        Итак. допустим, кроме меня, слона видело ещё несколько человек, готовых подтвердить это. Но поскольку, это было уже достаточно давно, некоторых свидетелей уже нет, от слова совсем. Ещё двое смертно пьют и им не до того. Четвёртый пальцев на руке лишился и не может рисовать. Пятый. Пятый, ты где?? Ау!! Вот и выходит, что рисовать надо мне, больше некому. « А надо?» - « Думаю, что да. Слон в сосновом лесу выглядит потрясающе! Примерно так». Старательно вырисовываю линии.
 - « Это чо, слон?»
- «Да.»
- « На жирную обезьяну больше похож!»
 - « Сам ты.. Где ты видел обезьяну с бивнями?»
 - «Мне показалось,  она два банана в рот запихала».
– «Тогда, сам рисуй!!!»
- «Так я ж там не был!!!»
 - «То-то,не мешай тогда».
   И я, высунув язык, продолжаю ваять по памяти. «Блин. Длину хвоста точно не запомнил. Ну, примерно такой…  А член? Да нет, больше, ещё больше, уж и яйцам места не осталось…» 
 - «Хвастаешь.»
 - «Я те зуб даю. Он как из кустов вылез, я чуть…   Да, кому я говорю-то? Темнота ты запечная».
   «Ладно. Не веришь про слона, я те про бобра расскажу». «Ну, про бобра. Эка невидаль». – «Да он мне чуть на сапог не насрал»-«???. Валяй тогда».

    Это было примерно в середине апреля. Охотиться оставалось один день. На завтра планировалась отправка домой, в Воскресенск. Групповая охота мне порядком поднадоела. Шуму, пыли много, добычи мало. Я не помню, подстрелил ли я вообще-то что-нибудь.
   Утречком, с восходом,  я отправился один. Миновал Могино. Заглянул на канаву. Посидел. Покрякал. Глухо. Только вешние воды журчат, перекатываясь через сбитые, скользкие брёвна, перекинутые на противоположный берег. Огляделся ещё раз. Вышел из засады. Попробовал ступить на брёвна. Скользко. Ссыкотно. Нет. Не прокатит. Купаться в канаве большого желания не возникло. Пойду-ка я заливными сенокосными лугами. Глядишь, там повезёт больше. Расправил болотники. Пошлёпал, прощупывая посошком глубину перед собой. Миновал подтопленную берёзовую рощицу. Вспомнилось вдруг, как с упокойным братцем Иваном мы в ней белые грибы собирали. Вышел на луг. Бывший сенокосный надел моего дяди Коли. Луг полностью под водой. Глубина по колено. Пересёк луг. Добрался до бора. Утей не видать. Кря, кря. Всё зря. Стою. Курю. Небо захомячивает тучками. Того гляди дождик пойдёт. Грустно.
Вдруг шлёп, шлёп. Будто веслом по воде кто бьёт. Бобёр - зараза. «Погоди»-думаю-«сейчас я тебя угощу». Меняю дробь в стволах на пулю и картечь. Жду. Шлёп почуял подвох. Звук удаляется. «Фу, ты пропасть». Делаю рокировку  зарядов. Перехожу луг повторно и затаиваюсь в частом березняке. Ветерок разгоняет хилые тучки. Периодически показывается солнышко. Вода шерстится мелкой рябью. С подветренной стороны, на стремнине, замечаю стайку чирков. Резвятся. Кувыркаются. Перелетают с места на место, но со стремнины не уходят.
   Выбрасываю резиновый муляж. Замираю. Крячу. И тут, эта сволочь. Плывёт прямо на меня через луг, рассекая воду наглой своей мордой. Преследует меня что ли? Делать-то что? Стволом хрустнешь, прощай чирки. Дробью бобра гасить – свинство тупорылое. Замер. Думаю: «Вот ситуация. Будь, что будет.»
   Стою на краю воды. Смотрю. Дышу через раз. За тонкой берёзкой прячусь. А хамлет прёт прямиком на меня. Похер ему. Доплыл. Вылез из воды. Сел жопой мне на правый сапог. Конечно, тепло, мягко. Чо не сесть. Тяжёленький гад. «Прикладом бы тебя угостить».
А этот бобер телепатом, наверное, был. Мысли мои считал, видимо. Веточку тоненькую отломил. В зубах ею ковыряется. Позыркивает на меня, как бы говоря: «Стой уж тихо, невыёсовывайся, дичь распугаешь». Я ему шёпоточком так: «Ты часом не…?»
 - «Не» - говорит он и опять палочку точит.
   Так и стоял я с полчаса, не зная, что предпринять. Бобрищев отдохнул. Плюхнулся в воду и исчез. Я обессилено отступил шагов на пять вглубь леса и сел, прислонившись спиной к старой раздвоенной березе. Сижу, размышляю о жизни всерьёз: «Так тока с дебилами бывает или как?» Ответ напрашивается неутешительный. Дальнейшие события его полностью подтверждают.
    Вынырнув из чертогов, недобитого алкоголем разума, слышу за спиной какой-то шум на воде. Потихонечку встаю, изготавливая ружьё. Поворачиваюсь. Опускаю ствол в расщелину раздваивающейся берёзы. Смотрю на воду. Охудивляюсь предельно сильно. Около моих резиновых болванчиков вся утиная братия округи. Чирки, матёрые, селезни, утки. Плавают, тычат носами болванчиков, типа: « Вы чё такие забитые?» Болванчики помалкивают, крутятся на месте, получая тычки. Я тихохонько спускаю предохранитель, выцеливая толстого матёрого селезня, чтоб ненароком не зацепить утку. Ещё пару секунд…
   И тут, безумие дает знать о себе повторно. Из воды, буквально, выстреливает жирная бобриная задница и со всей силы бъёт мощным хвостом по муляжу, высекая глухой звук, типа: «БУУК!!!» В фонтане брызг, как в замедленной съёмке, резиновая уточка на секунду взлетает в воздух, чтобы приземлиться , вернее, приводниться башкой вниз. Утки менее резиновые покидают акваторию, с многоголосым кря-я-я-я  и скоростью приближающейся к сверхзвуковой. Я даже не жму на курки. Полнейший алес и ступор.
Через несколько секунд пейзаж яснеет. Утки, перелетев стремнину исчезают в кустах. Жалкий муляжик тихо колышется на водной ряби. И только бобриная башка гордо бороздит воду, направляясь к противоположному берегу. Мне кажется, я даже слышу его довольный смех. А может это ветер шуршит в кронах деревьев.
Преодолев половину пути, бобер на секунду замедляется, поворачивает тушку вдоль течения и кричит:
 « До следующей весны, мудозвон!!!»
   После чего ныряет под воду. Больше я его не вижу.
Я отворачиваюсь от воды. Закидываю ружьё за спину. Смотрю вверх, на раскачивающиеся кроны деревьев и рваные облака, и тихо отвечаю:                « Надеюсь, ещё свидимся, Жиртрест…  До новой весны. »




                25.05.2022 п. Пески