Париж, как много в тебе тайн

(Зарисовка)
День 8

Париж. Как много ты мне дал. От воспоминаний о босоногом детстве, до того, что я имею сейчас.
Вряд ли кто-то поверит, что мне доводилось быть разносчиком грязных запахов квартала Сен-Марсо.
"Филииииипп! Сын осла! Живо домой!" - через года я слышу голос своей матушки. Достоверно не знаю кто был моим отцом, но я бы не исключил тот факт, что только осёл мог позариться на место в постели этой сквернословной женщины. И таких животных было много.
Я ждал, когда бы смог с наступлением наисчастливейшего дня, покинуть тончайшие стены нашей квартиры. Если это вообще можно было назвать квартирой.
И как говорится, не было бы счастья, да несчастье помогло. В тот день я бежал по зловонной улице, помнится даже меня окатили помоями из открытого окна, в Сен-Марсо это было делом привычным. Своего рода - аттракцион.
У наших дверей скопились вздыхающие мадамы и мадмуазели, добрая часть из которых была покрыта язвами, как и моя покойная матушка, в последние годы её жизни. Такой я её и запомнил.
Признаться сейчас, что она умерла от постыдной болезни, уж лучше я бы придумал другую историю своего осиротения. Я благодарен больше той молочнице, так добродушно угостившей меня чашкой молока.
Пару месяцев я скитался попрошайничая по улицам Парижа, если бы не стал однажды свидетелем маленького преступления. Такой же малый, обчищал карманы зевак.
 Это был день карнавала. По улицам водили жирного быка, на этот раз ему дали имя Кристоф достопочтенный. И вот пока этот достопочтенный Кристоф отвлекал толпу, мои штопаные карманы пополнялись несметными для меня тогда богатствами.
Помню эти парижские крытые пассажи - целые улицы с рядами лавок, в одной из них я приобрел первую приличную одежду, и даже сандалии. А когда смог позволить себе полноценный обед в одном из трактиров, почувствовал себя королём.
Мне и самому сейчас трудно в это поверить, мне - одному из завидных женихов Сен-Жерменского предместья.
Прочь воспоминания, прочь сомнения, вот и подходит мой омнибус. Я сажусь на его крышу, здесь меньше запахов. У каждого запаха своя история, которую я знать не хочу.
Моя остановка. Институт искусств. Вор-карманник - то же искусство. Но я здесь не за этим.

- Месье, Филипп. - Слышу я ласкающий слух голос.

- Мадмуазель, Жозефина!

- Где ваша шляпа? Не простудитесь, в такую погоду.

Я, должно быть, задумался и не заметил, как ветром унесло мою шляпу. Но я могу позволить себе сколько угодно шляп. И не потому что я богат. Мой будущий шурин делает самые лучшие шляпы в Париже. А моя Жозефина лучшая модистка. Моя Жозефина... Как звучит, а?
А я... Я сын осла, но об этом никто не узнает.
Ах, Париж, как много в тебе запахов, как много тайн.



____

Картина Жан Беро «Модистка на мосту Искусств».