Простые люди

Старый бревенчатый дом, на окнах ещё сохранились ризы. В нем раньше жил малоизвестный русский писатель. Потом его в ссылку отправили, а дом отдали простому крестьянину с семьёй. Так и жили они там, скотину завели. Кур, поросят. Семья была чистоплотная. Ни одной соринки даже не было. Ухаживали они за домом. Словно всю жизнь он их был. В дворе отец поставил качели. Сделал небольшую песочницу. А по выходным когда тепло. Они собираются всей семьёй, под яблоней. Там столик стоит. Заварят самовар. Ещё от писателя остался. И сидят, чай пьют. Словно купцы заморские. Ещё по субботам у них обязательно баня. Она у них добротная. Сначала идут взрослые, а потом и ребятня за ними. Детей у них пятеро. Старшему сыну 15 лет. Уже жених. А младшей дочке всего годик исполнился. Живут они себе и радуются. По осени словно гром среди ясного неба. Приехал писатель из ссылки, Ему амнистия пришла от власти. Слух по селу мгновенно прошел. Ну вот съезжать придется. Опять в свою избу. С прохудившейся крышей. Да покошенным крыльцом. Ждали они писателя у дома. Словно как смертник ждёт приговор. И вот подъезжает автобус. Выходит слегка сгорбленный мужчина. С радостью в глазах. Приветствуя все в округе. Он приехал из серых неприглядных мест. Где даже солнца нет. А здесь все живёт и дышит. На крыльце ждут его новые постояльцы дома. - Здравствуйте, как мой скромный домик поживает. Да все хорошо. Мы ухаживали за ним, пока вас не было. Спасибо Вам большое. Что не бросили мой островок жития. В доме все благоухало от чистоты. Аромат стоял доброты и порядочности. Вечером когда крестьянин с семьёй собрались уходить в свою избу. А вы куда?? Там к себе. Вы же вернулись. Значит нам надо обратно к себе возвращаться. А зачем? Живите здесь, места всем хватит. Да и мне веселей будет. Я вам наоборот благодарен. Что ухаживали за домом. А то я думал пустят каких нибудь ханыг. И от дома ничего не останется. А тут вот как хорошо. Я вижу вы люди честные. Так что оставайтесь. Мой дом ваш дом. Радости не было предела. Всю ночь они проговорили. Писатель рассказывал куда его сослали. Как там даже солнца не видел. Всюду разруха и срам кругом. Мне писали что дом мой кому-то отдали. Ну вот думаю приеду, а от него ничего не осталось. А тут аж душа радуется как вас увидел. Поздно они легли спать. Утром когда все ещё спали. Хозяйка уже напекла пирожки.  Аромат был на весь дом. Радости писателя не было предела. Давно он не ел, домашней еды.  Он стал больше писать свои рассказы. Словно крылья за спиной выросли. Теперь живут они дружно. Хоть в селе и ходят разные слухи. А им все равно что беззубые старухи о них говорят. Через несколько лет правда беда случилась. Умер писатель. Они организовали ему похороны. Нашел он свой последний приют, у берёзки на кладбище. Там место спокойное. Ой сколько слухов ходило по селу. И за спиной судачили. А им все равно было. Они счастливы и это главное. Ребятишки подросли, в город на учебу уехали. Так и остались там жить. А родители так и живут в доме. Только сейчас редко выходят на улицу. Здоровье уже не то. Хотя когда внуков привозят. Они, как и раньше сидят под яблоней и пьют чай из самовара...