Будет что-то навроде похмелья
И похуже смертельной тоски.
Перепили величия зелья,
Совершили в похабство прыжки.
Бог не фрайер, лишь вздох подсознанья,
И, похоже, он - праздный зевака.
Налетели на слабых пираньи,
Из чумного полезли барака.
Ну, а в слабых проснулася сила,
И пираньям приходит конец.
Это странно, - добро победило,
Незаметно подкрался песец.
Будет...
© Copyright: Василий Забутовский, 2023
Свидетельство о публикации №223051301230
Свидетельство о публикации №223051301230
Рецензии