Без названия
Пятого мая отмечали семьёй день рождения любимой дочи. Вокруг носились внуки. Смех. Разговоры, воспоминания. А в чате нашего СНТ шел
обстрел тревожными сообщениями о близости пожара. К ночи всё успокоилось. А в сердце толкал молот угрозы. Утром выехал на свою стройку. На полпути трассирующими пулями вздрагивал мобильник. "Люди.Идет верховой пал. Спасайтесь. Уезжайте всё кто в саду". Стена огня. Это увидел. Жуть.
Всё, что строил годами. Дом, баня, пристрой, мастерская, веранда, скважина со вкуснейшей водой, инструмент на под "мильон",за пару часов превратилось в пепел и тлен.
Метафора, вычитанная из книг "внутри меня пустыня", нашла меня во плоти.
Выгорело шесть с половиной тысяч гектаров. Не осталось НИ ЧЕ ГО. Только качель меж обугленных листвянок. Загадочно. Годы пота. Сил.Денег.В пар, пепел и тлен.
Через месяц шестьдесят годков. Как? Что? Где взять сил?
А по региону отлавливают украинских диверсантов. А горит челябинская, курганская, пермская и наша свердловская вот уж третью неделю. А в новостях большой важный дядя вещает в микрофон, мол, у нас всё под контролем.
Картина маслом.
Свидетельство о публикации №223051301382