Дом моего детства

Вспомнилось… Да и не забывалось. Всегда со мной, в моей памяти.

Маленький домишко в два оконца. Белые занавесочки-ришелье. Палисадник с жёлто-фиолетовыми ирисами.

Сирень, в кустах которой по осени росли грибы. Я их называла подсиреневики. По-моему, это были обычные опята.
Бревно у забора, на котором летним днём сидела бабуля, а вечерами сползалась уличная ребятня и мы с вечной моей спутницей, подругой и волею судьбы — сестрой, Динкой, самым моим любимым созданием на свете.

Грызли семечки, которые по пути с работы, из военкомата, покупал нам дед — два газетных кулёчка, каждой по маленькому стаканчику жареных семечек, 10 копеек кулёк.

Соседка баба Таня тащила нам вёдрами из своего сада яблоки.
Яблок мы с Динкой, сидя на подоконнике, потребляли немеряно.
Видимо, критическая масса выброшенных огрызков достигла своего апогея, потому что перед окнами без человеческого, казалось бы, на то участия выросла яблоня с крепкими красными яблоками. Как Василиса Премудрая рукавом махнула.

Утра наши с Динкой начинались с зарослей малины. Пахло нагретой солнцем ягодой и иногда клопами.

Бабуля ждала нас с оладушками, или стопенью блинов и миской топлёного сливочного масла, банкой сливок.

Вытирая белые усы, бежали на речку...

Обед бабуля накрывала в сенях за круглым столом. На лето его раздвигали в овальный. Народу собиралось много — бабуля, дед, мама, Динкины родители, и мы — Мишка, Динка и я.

Бабуля варила густые-густые, ложка стояла, щи. Пекла толстенные пироги. Стряпала бабуля вкусно, сытно, обильно. Любила кормить, и всё подкладывала и подкладывала лучшие кусочки на наши тарелки...

Посуду всегда мыл дед. Это была его домашняя обязанность. Он же и чистил картошку. Тоненькой стружечкой снимал шкурку, никому не доверяя сего действа.

Огород мы с Динкой любили особенно в период поспевания помидор. Пахали себе каждая тазик салата со сметаной, солили крупной серой солью. За горбушки шла охота. Мякиш не катил. Макали корки в помидорно-сметанную жижу.

Хотела про дом, а получилось про другое...



Дом там, где твои близкие, любимые, там, где твоё сердце.

Нигде мне не было так хорошо как там. Нигде, никогда и ни с кем.

Годы спустя понимаю — это было счастье.

 

В 2000-м с разницей в один день ушли бабуля и дед.

Год мы поддерживали в доме тепло.

Но вместе с ними ушла и та атмосфера, то не имеющее названия нечто, что тянуло туда как магнитом. Дом стал чужим, холодным, неродным.

Сейчас в нём живут посторонние люди. Надеюсь, так же счастливо, как жили там мы.

И до сих пор, проезжая иногда мимо, я отворачиваюсь от окна, глотая застрявший в горле комок, вытираю слёзы.

 

Дом — это не стены. Дом — это люди.

22.11.2022