Ночь и кладбище

Двадцатилетний юноша стоял и смотрел в глаза отцу своему. Оба находились на кладбище и думали о своём. Была ночь и слабый ветерок обдувал отцу щёки так, что тому пришлось завязать на себе шарф. Он почесал голову и сказал, опустивши взгляд:
- Скучаю я по тебе, Ванечка…
- Прости, я… - начал юноша, стоявший подле отца – Действительно редко прихожу, но так сложилось....
- А матушка-то горюет.
- Понимаю, но… Я ведь и к ней приду, только позже.
- Ей в последнее время не хорошо. - Отец спустил со рта шарф, и вдохнув свежего воздуха, вновь укутался в нём. - Да и я… Хвораю.
- Чем же?
- Туберкулёз замучал…
Отец прокашлялся, а Ванечка лишь положил ему руку на плечо.
- Ты то там хорошо? – продолжал отец, смотря в землю.
- Потихоньку.
- Надеюсь, всё образуется, да не расстраивайся ты, время покажет всем нам.
- Да…
На глазах отца тоже стали наворачиваться слёзы, и он посмотрел на чистое, звёздное небо.
- Красиво здесь… - проговорил отец. - Тебя только нам не хватает. Эх. Жизнь…
Ванечка же ничего не ответил и опустил  руку свою. Он взглянул на памятник и прочитал на нём своё имя. Потом он взглянул вновь на бедного отца и стал уходить, медленно растворяясь в ночном тумане.