Вечер пятницы

   Пятница пятится в прошлое. Суббота надвигается из будущего. Как в песочных часах, будущее перетекает в прошлое. И прошлого становится всё больше, а будущего всё меньше. Невыносимая ясность бытия…

   Бокал вина наполовину полон. Пригуби и оно приголубит. Пригреет. Примирит. Закуриваю. Путь цивилизации — от папируса до папиросы. Потянуло дымком. Листья жгут. Сухие листья табака. Светит незнакомая звезда. Смотрит свысока. Держит дистанцию. Холодно мерцает. Увы, я не из тех, кто заводит знакомство со звёздами. Призывное мяуканье в кустах. Кот Шрёдингера скорее жив, чем мёртв. Впрочем, квантовая физика не мой конёк. Мой конёк — Горбунок. И почему именно кот? Почему не гипотетический гиппопотам? Или ТАМ так мало места? Ум за разум. Жучка за внучку…

   Однако, как далеко унесло меня с полбокала красного! Не заметил, что наступила суббота. Шабес. День седьмой. В этот день Он отдыхал. Отдохну и я. Вот только подожду немного…