О книгах

Она же на полке пылилась вчера -
Гладь и шелест страниц, золотой переплет...
Потерянной книги не стоит хандра:
Может, где-то лежит, может, кто-то найдет.

Потерянной вещи не стоит слеза,
Под сияньем луны и под светом лампад,
Пока есть надежда, пока есть глаза,
Мы найдем, отряхнем и поставим назад.

Но книгу нельзя сохранить как кирпич,
Ведь страницы нежны, переплет - не стальной.
Без книг мироздание может постичь
Лишь непризнанный гений с большой головой.

Когда же утеряна сотня листов,
Фолиантом тогда только дверь подпирать.
А если брошюра - то можно не сто,
Там достаточно двух, чтобы смысл не понять.

И каждый из нас пишет что-то свое,
Беллетрист, техноман, золотой Венедикт,
А после, создав из себя вторсырье,
Уже на том свете получит вердикт.

И спросит вас строго святой кто-нибудь,
Представь, мол, своей бренной жизни буклет.
Вы вспомните грустно свой жизненный путь,
Сколько есть там страниц, ну, а скольких там нет...

Она же на полке пылилась вчера -
Гладь и шелест страниц, золотой переплет...
Потерянной книги не стоит хандра:
Может, где-то лежит, может, кто-то найдет.