Привет из 90-х

Я встретил женщину, она была
Мечтой поэта. Как-бы между прочим,
Не вынув сигарету изо рта, она сказала:
Вот удача, Ведь Вы - поэт, а я как раз мечта.

Пустила дым в лицо и помолчала.
Она молчала, я молчал,
Весь погружён в поэзию, задумчив,
Любовь с любовью грустно рифмовал.

И всё же, - молвила она, - однако,
Поэтец нынче измельчал.
Таким как Вы конца кончанье
Важней начала всех начал.

Лиризма мало, Вашу маму.
Гражданственность, простите где?
Коль ты поэт, так будь поэтом!
Глаголом жги сердца, а не сверби в ****е.

Я ей ответил: Обратите
И на себя критический свой взгляд.
Порой неясно, музы ли, медузы
Мне вдохновение дарят.

Ведь ты на лире не играешь -
Железом водишь по стеклу.
Тут и не то чтобы Полтаву,
Я Мурку вряд ли сочиню.

Мои стихи бывают грубы,
Так это ты слаба на передок.
О, женщина! Была б ты музой
И я поэтом стать бы мог.

Расстались мы в непонимании глубоком.
Я обратился к звёздам и цветам.
Она же села в самолёт, махнула
Куда-то к туркам или в Амстердам.

Моих рифмованных проклятий
В объятьях Джона или Мустафы
Не слышит, зря ей ветер носит
Родные гнусные стихи.