Булат Окуджава Стихотворения
Его первая полюбившаяся мной строка из стихотворения «Я просто одинокий человек», останется со мной на всю жизнь.
Его лирика полна печали и такой тоски, которая сильно ощущается осенью. Наверное, это сама судьба помогла мне познакомиться с его творчеством. Сейчас прочитав половину произведений, я понимаю, насколько человек может быть уникален, и какое это счастье обнаружить кого-то близкого твоей душе.
Все мои мысли, словно мотыльки, сгорают в пламени сознания. Я знаю, что эта любовь на всю жизнь, и что конечно, я буду перечитывать его книги, буду вспоминать строки из стихотворений и образы из книг.
У меня было ощущение после прочтения его стихов, будто меня положили на что-то мягкое и накрыли чем-то мягким. Я вспоминаю, как в детстве во время простуды зимой меня накрывали одеялом, и я чувствовала заботу близких людей о себе. Вот такие ассоциации.
Много стихов у него про войну, он сам пережил это тяжелое время и как ни ему знать, что война эта так ужасно, это ужасное, что может случиться с человеком.
Особенно мне вспоминается строчка «Наши девушки отдавали свои белые платья младшим сестрам». Это о том, что у многих девушек погибли женихи, да и многие так и не вышли замуж.
Любовь в его стихах такая меланхоличная и грустная, что сразу же понимаешь, что любовь – это боль.
Он чувствует силу музыки, которая в каждом звуке окружающего его мира. И эта сила дает ему вдохновение, природа, вселенная, простая любовь человека, разве это не то, что близко каждому? «Она как обрывок ещё не смолкнувшей струны».
Ещё я нашла в его стихах такое строчку: «Он должен умереть с улыбкой». И это то, что более близко мне, потому что смерть это несчастье когда умирают близкие люди, и освобождение когда умираешь сам.
И о чувствах он тоже много думает, пишет, осознает. Например, строка: «То ли это инстинкт, то ли слабость души». И здесь понимаю, что мы люди, на самом деле слабые, как бы мы себя не возвеличивали. Мы такие маленькие в этой вселенной, что нужно понимать свои силы, прежде чем браться за что-то неимоверно трудное.
Ещё о том, что мы люди, как бы того не хотели, всё забываем, и даже если и вспомним, всё равно трудно держать в памяти. Прежняя любовь остается острой и глухой болью в сердце, а обиды только в разуме, где отдают стальным стуком. Такие мысли ко мне пришли после строки: «Как дети, мы все забываем быстро».
И последнее, строка, которой я хочу окончиться свою рецензию это: «Ты так играешь, так играешь, как будто ты сгораешь». Спасибо Булату Окуджаве за искренность и всю радугу чувств человеческого сердца. Я запомню этого автора на всю жизнь. Я буду любить его творчество, и буду перечитывать. Это лучшее в этом году.
Свидетельство о публикации №223052200689