На острова

- Ватсон, вы пьяны с утра? Пьяны в тонометр?!
- По... послушайте, Холмс... а давайте просто куда-нибудь уедем, а? Возьмем с собой миссис Хадсон - и на острова, а?
- Во-первых, мой пьяный доктор, миссис Хадсон скорее согласится умереть, чем и дальше видеть наши опротивевшие ей... э... лица. Хотя, да, в глубине души она нас любит. Меня, по крайней мере. А во-вторых, Ватсон, на каких это островах вы полагаете скрыться от мировой ядерной войны?
- Ой, да черт с ней, Холмс, я уже почти смирился с тем, что всё к тому идет... Хотя шансы есть, есть, Холмс, чтобы вы там ни говорили. Например, вдруг Сунака разобьет загадочная и молниеносная индийская болезнь? И Байден этот... он ведь не жилец, Холмс... И эти его придурки-демократы... Расплодилось их, черт, там у них... Это сэр Генри виноват, Холмс... Он же мог их всех передушить во младенчестве еще... если бы не напивался каждый день с этой своей псиной...
- Острова, Ватсон. Смотрите на меня, вы меня видите? Отчетливо? Так на каких островах, Ватсон?
- Да ни на каких, Холмс! Ни на каких... мы не спасемся от всемирного немирного атома... Но, Холмс, вот до этого момента, когда мы не спасемся, можно мы поживем в тиши, без милитаристской трескотни всех этих придурков, всех этих мужественных, не наигравшихся в детстве в войнушку, инфантильных мальчиков?
- А как же Мориарти?
- А пусть едет с нами...
- А и пусть, Ватсон. И пусть...