Моя Гавана в цветущем весеннем аду,
Здесь кометы сбивают, слушают певицу Максим,
Летя на полном ходу.
Зубами открывают шампанское, выгрызают врага,
Пишут жене: «Ты мне дорога».
Высокий священник, чёрный камуфляж, деревянный помост
Запёкся от крови.
Между двумя городами взорван единственный мост.
Панихида по каждому, кто был живым.
Называющие чужой эту войну, боятся теперь ехать в Крым.
Первыми предают военкоры, работающие в тылу,
Они слишком привязаны к деньгам, горячей еде, санузлу.
Считают двухсотых, оставляют смерти на чай.
В праздники ходит по кругу ретро-трамвай.
Пробитая каска, обгоревшая балаклава, севший планшет,
В драматическом – опера-драма, в оперном ставят балет.
Каштаны, как прихожане несут свечи в храм,
Там, где не ложатся снаряды, сжигают за десять тысяч Коран.
Конец света – в избранном. Но пасаран.
Гавана
© Copyright: Ирма Зарецкая, 2023
Свидетельство о публикации №223052801507
Свидетельство о публикации №223052801507
Рецензии