Жара

Стою, смотрю на водную твердь
родной реки соседнего города.
Знойное летнее солнце
прожигает дыру в бошке
и залезает со всем своим настроением
мне глубоко в черепушку,
не закрывая за собой дыру
по которой вскоре проберётся
окружающее меня пространство.
Оно довольно привлекательно
для такого гадкого дня:
гуляют родители с детьми
такие счастливые, что аж
тянет рвать своей зловонной душой;
бегают кошки и, будто бы чувствуя
какое у меня мерзкое состояние,
подходят и бодаются с моей ногой
вопрошая, как и я, о любви.
И заполонит, вместе с солнцем
мою оболочку, мои недра желудка
всё это летнее настроение.
Пока я присел отдохнуть
от полярного дня,
который закончится там же где я
захочу проснуться окончательно,
тобишь в последний раз,
где-то умрёт очередной страдалец,
возможно в том доме, что сзади меня,
возможно вон в той оболочке
в которой и я живу достаточно мало,
а он уж и подавно;
а может и родиться новая мысль,
идея хорошая или плохая,
но обязательно о суициде.
Прохладный бриз,
словно строительный кран,
поднимает выше паллеты моих мыслей,
которые уже хотели увезти
это знойное летнее солнце
и, уже ставшее тошнотворным,
настроение, окружавшее меня,
но вместо мыслей они решили
увести моё тело
на пошлое празднество.