Город зла глава 14 танцующий человек
- Плить!
Никто из одержимых не повернул назад. Очереди из крупнокалиберных пулеметов перерезали их тела, словно пилы древесину. Одержимые умирали молча и без единой эмоции. Не как люди из плоти и крови с нервами и прочими окончаниями, а как силиконовые куклы в натуральную величину. Валились как спиленные деревья. Пять минут огня и грохота и около тысячи трупов. Может чуть больше. Наваленные горками окровавленного мяса люди по прежнему безмолвствовали.
Полисолды наверху ободрились при виде своих. Не сговариваясь ринулись в наступление. С потерями, но прорваться удалось. Многослойный пирог огнедышащего строя расступился пропуская своих. Свои выглядели как погорельцы, только вместо сажи на драном обмундировании темнела кровь. В основном чужая. Следующая партия на убой продержалась на минуту или две дольше, а может и на полчаса, или даже вечность, и была сожжена огнеметами третьего отряда. Остальные трупы одержимых и гражданских дожигали сутки.
Солдаты стреляли, а Тим Кессер скучал в последней шеренге куда его определил шеф, который сам однако втиснулся в первую. Кессер попробовал зарядить обойму, но патроны рассыпАлись в руках.
- Воюю. - подумал следователь и вдруг увидел наверху в самой гуще противника танцующего человека. Это был свой парень, из курсантов.
- Какое-то неизвестное мне боевое искусство. - изумился следователь.
Впереди стреляли. Позади красно белая пустыня.
- Эй парень убирайся оттуда! Как бы тебя наши ни подстрелили! - хотелось кричать. Но далеко и в таком шуме все равно не услышит. А позвонить некому.
- Так так так... - приподняв шляпу со лба следователь торопливо соображал. - Ну что же он не видит и не слышит что ли, что происходит внизу? О, наши на прорыв пошли! Молодцы ребята! Эй, парень давай с ними! Вот умница! Моолодец парень! Фуух...
Сотни робов сортировали трупы. Изнутри стадиона напоминал развалины, после бомбежки. Чуть ли ни выше крыши в центре поля взметнулось пламя. Жаркое. Ненасытное. Ничего материального уже не жаль. Сжечь всё и стадион сжечь. Потом построить новый.
Погребальный костер пылал словно факел вечности. Человек двадцать выживших полисолдов, умытых и переодетых сидели на раскладных стульчиках на расстоянии приятного тепла. Перекусывали, чем шеф послал. Пили кофе. Жить-то оказывается хорошооо!
- Не, ну, такая зима еще куда ни шло. - подумал Странник, отхлебнув из кружки, поморщившись от слишком горячего.
- Здравствуй. - услышал он от проходившего мимо полисолдовского начальника в черном плаще и шляпе с полями. Он хотел встать по уставу.
- Не надо. Сиди. Я не твой начальник. Я следователь. Кстати, я Тим Кессер.
- Просто Странник. - улыбнулся мужчина в новенькой демисезонной форме. - Кофе будешь?
- О... Я столько уже выпил за день... но буду.
- Вон термос выдали, там еще на чашку. Чашка вон там же.
- Вижу. Спасибо.
В руках Кессера зазвенели термос и чашка. Забулькал напиток, опьяняя гениального сыщика свежим ароматом.
- Всё таки в фургоне кофе не такой душистый. - подумал Кессер, но сказал другое. - Я видел как ты там танцевал.
- Где? - Странник сначала не понял о чем речь. - А... Ну да... Дедушка научил.
- М-да, я даже поднялся посмотреть. Ну ты и навалял их, аккуратными такими стежками и крестиками. - Следователь хлебнул кофе, тоже обжегся и всё таки улыбнулся, посмотрев на Странника.
- Та-а. - потянул Странник, мол, как бы и ничего особенного.
- Хочешь научу? - пошутил он. Понравился ему следак. Прям подружился бы. А че вон скока уже тут а и позвонить некому.
- Да, можно попробовать. - и краешком нижней губы болтливый ралан успел зацепить и удержать мысль, которую уже хотел вывалить новому знакомому, мол, у нас, у ралан, тоже есть тайное боевое искусство. От деда к отцу от отца к сыну от сына к внуку. Почему-то этот оказывается не молодой парень симпатичен ему. Бесхитростный и сразу видно что честный. Одним словом человек, так же, как и Кессер. Кессер считал себя достойным гордого и красивого названия человек. Нет, надо с большой буквы писать, то есть Человек.
Свидетельство о публикации №223060101229