Старый мир

Окутывая себя табачным дымом, на крыше высотки сидел старик. Свесив ноги вниз, он задумчиво смотрел на оживлённую улицу и пыхтел своей трубкой. Дым клубился, кружил и улетел с ветром причудливыми облаками. В это время с неба на землю сквозь облака стали опускаться яркие точки. Сначала по одной, а потом всё больше и больше. Вот уже идёт целый ливень горящих белым светом капелек. Старик поприветствовал их рукой, и поднявшись во весь рост шагнул с крыши. Но он не упал, а пошёл по облакам как по невидимым ступеням. Тем временем на земле в том месте, где упала капелька стали пробиваться ростки. Они ползли друг к другу. Встретившись, растения сплетались и происходила яркая вспышка сопровождаемая громким гулом. Как будто замкнули высоковольтные провода. До самого горизонта происходило это свечение. Тысячи вспышек. На месте этих замыканий появлялся человек.
  Новые люди заселили этот мир. Время перемен пришло. А вместе с ним пришли новые рассветы и закаты, новые звуки и запахи, новые чувства.
 Что делать со старым миром? 
  Вывесить в музеях. Убрать под стекло и показывать любопытным как причудливые мазки художников. Художник умер, а мысли его до сих пор бродят по коридорам галерей. Скрипят полом, хлопают сквозняком. Иногда они встречают тех чьи глаза открыты. Шепчут им. Картины играют новыми красками. Хитросплетениями смыслов. Приковывают взгляд.
 Спрятать в библиотеках. Разложить на книжных полках и приставить к нему охранника. Он будет сдувать пыль из не востребованных книг и следить чтобы никто не шумел. Не тревожил его сон. Выдавать бахилы и поливать задохнувшиеся от скуки цветы.
  Больше нет материального мира. Нет ровных линий дорог и течений огромных рек. Всё смешалось, как в туманном лесу смешиваются образа дивных теней. Предметная охота закончилась. Мир стал таким, каким был миллиарды лет. Чистым и светлым. Понятным и в то же время загадочным. Огромным и помещающимся в ладошке. Он закрученный как ракушки морских улиток. Лёгкий как перышко. Тёплый как поцелуй.