Дом

Он спал, укрытый мхом и листьями дикого винограда. Ни что не тревожило его покой. Разве что случайно залетевшая птица, коснётся крылом перекрытий чердака. Пробежится, щекоча маленькими лапками, по деревянной балке. Однажды, одна такая гостья, свила гнездо у слухового окна. После, каждое утро, дом пробуждался под радостный гвалт малышей. Но птенцы выросли. Наступила осень. И птицы покинули гнездо. Совсем как когда-то, давно, когда из дома уехали люди.

Дом тяжко вздохнул, потянулся, закряхтел, под неожиданным порывом ветра, бесцеремонно влетевшим в разбитое окно, и теперь гуляющего по комнатам. Пыль, поднятая с пола, кружилась в вальсе, обнимая кусочки пуха и прошлогодние сухие листья. Сделав пару кругов, они все вместе оседали на потемневший паркет и мебель.

А ветер нёсся дальше. Заглядывал под кресла, перелистывал забытые на столах книги, ронял с кастрюль крышки. Пробежался по клавишам пианино, окончательно пробудив дом. Заглянул в трубы и в камин, погудел в водостоке. И, наконец определился.

— Что это ты удумал? — недовольно хлопнул дверью дом.
— Тебе больше не будет грустно и одиноко, — прошелестел в ответ ветер, и опустил под половицу несколько зёрнышек. — Они быстро вырастут, и будут нашёптывать тебе сказки, — и вылетел в окно.
— Выдумщик, — скрипнул в след ветру дом, и вновь задремал.

А под половицами, в тёплой трухе, из зёрнышка проклюнулся росток, потянув тонкую веточку вверх, через трещину к солнцу. Совсем немного, и маленький, хрупкий росточек, превратится в раскидистое дерево. В чьих ветвях будут петь птицы, а совы рассказывать удивительные истории…