На собственной шкуре

                «Да, скифы – мы! Да, азиаты – мы,
                С раскосыми и жадными очами!»
                Александр Блок, «Скифы»


Она извечно голодна и неумыта.
Дикарка с жадным и горячечным лицом.
Заходит в дом сама, как будто дверь раскрыта,
Замки ворочает ворованным ключом.

И ходит, наглая, по комнатам без спроса.
То хапнет хлеб, то фото мамы со стены.
Вглядись, дурак – и очи у неё раскосы,
И под руками - хруст и лом костей слышны.

Всё началось с того, что мы пойдём на Запад,
Неся с Востока дикость скифов и орды.
Забыв, что дикость возвращается обратно
Жестоким маятником бешеной беды.

Сто лет назад поэту мнились племянные
Кровавые войска и в жаре мясо жертв.
И лиры варварской бренчанья призывные,
На братский мирный пир зовущие весь свет.

Но скифы – мы! Беспамятны и вероломны!
В кострах спалившие и слух, и разум свой.
Гордимся раскалённым первобытным ломом,
Забыв, что есть ответный заостренный лом.

И вот дикаркой на вой лир пришла ответка.
Она по дому молча бродит, пряча лом.
И по крестцам нам ледяные дуют ветры,
И гостьи каждый дробный шаг звенит мечом.

И драп, и детский плач, и смерть не за горами.
Дикарка замерла, в молчанье пряча то,
Что вместе с маятником с ней пришло за нами
Драть и царапать наше скифское мурло.

И я под древней и холёной чую кожей
И треск костей своих, и рваный писк кишок.
Соврал поэт сто лет назад и сунул рожей
Меня в промокший кровью смертника мешок.

Не гуннов скач, не интегралы европейцев
Разносят дом мой, словно маятник, в труху.
А то, что скифом сдуру я переоделся
И шерстью зарастил извилины в мозгу.

Теперь не умолить дикарку мирным словом.
Ведь мне казалось долго, что и я – дикарь.
С чем лез, хрипя, к соседям, с тем и познакомлюсь.
В окне – осколки стёкол, крики, пламя, гарь.


                4 июня 2023,
                Саморядово