Запомнить...

   На дне хрустального бокала рассвета слабо колышется нежная, прозрачная песнь. То не ветер, - волчица делится с кумой, что живёт на другом краю леса, новостями и верным средством, как уговорить малышей не шалить. Чем отплатить ей за прелесть этого утра? Как дать понять, что, не вмешайся она в монотонность его течения, не запомнить всего ни за что.

   Ни притаившихся на ветвях груш, - мелких, крепких, розовощёких, таких, что откусишь, да не покажешь виду, что невкусны, дабы потрафить их стараниям сохранить своё право быть самими собой.

   Ни хранящих молчание соловьёв, - не до песен им, набравшим полный рот винограда, ни овсянок, презревших недвусмысленные намёки крапивы на бесцеремонность, ни ужа, с привычным упорством выжидающего, пока ясно солнышко завершит свои дела и соизволит обратить на него внимание.

   Запомнить можно было бы и побольше, да невелик осенний день. Прямо скажем - до обидного мал. Не успеешь рассмотреть округу как следует, вот уже и вечер.

   За влажный от росы подол дня, холодной рукой держатся сумерки. И невольно, от объяснимой человечьей ненасытности, желается слышать вновь ту же утрешнюю песнь волка. Но всякий из нас мастак на дурное, а хорошее, оно словно бы сок берёзы, - неподвластно нашей воле, но происходит лишь по велению солнца, да не враз, а по капле... то ли кровоточит, то ли слезоточит, - не сразу и разберёшь.