Vae victis

    Холодное лето 23-его: всё не очень растёт, что-то вообще "загибается", как мои  огурчики вне теплицы, ночами почти мороз, днём обманчивое солнце не греет при холодном ветре. Цветёт всё сразу: сирень догнала черёмуху, слишком рано распрямил фиолетовые свечки люпин, пионы уже две недели как набрали бутоны и задумались...

   Холодное лето, сводки с полей, где не пшеница будет расти, а полынь; обычная и оттого ещё более абсурдная жизнь, в которой смешались правда с полуправдой, любовь с ненавистью, память о прошлом с тревогой о будущем.

                Vae victis

И правда: «Горе побеждённым!».
О власти думая и славе,
В притихшем городишке сонном
Вершили скорую расправу.

И речи не было о правых,
И палачи не знали страха,
И божья кара не пугала.
Сандали отряхнув от праха,

Чрез крики горькие и пени
Спешили к новым «достиженьям»…
А мир чернел, труба дымила.
Забыто?.. - Память не остыла.

    Наверное, когда-нибудь мир опомнится. Но пока – даже с друзьями, да что там – даже с родными мы боимся говорить о том, что происходит в стране и в мире: можно потерять душевную близость  с ними, а это будет невыносимо.

     Моя бывшая студентка-журналист  написала такое пронзительное стихотворение об Отечественной войне, что я решила его непременно опубликовать – пусть и в своей книге. Анна даже не поняла, насколько оно удивительно, и, конечно, обрадовалась, что оно в принципе будет напечатано.

Я пришёл, я тебе не снюсь.
На болоте, где мы расстались,
В клюкве я душой коренюсь
И туманами испаряюсь.

Я пришёл заглянуть в окно,
Не пугать, просто я скучаю...
Завершилась война давно,
И зарос огород иван-чаем.

Я пришёл рассказать тебе -
Медальон глубоко хранится.
В несчастливой твоей судьбе
Он тебе уже не пригодится.

Ты и ждать-то меня не ждала,
Но тебя я не обвиняю.
Слишком жизнь твоя тяжела...
Я пришёл, я давно скучаю.

Нет нам жизни ни там, ни тут.
На болоте весь батальон.
А меня всё равно найдут
И пришлют тебе медальон...

    Это не об этой войне? Или об этой через двадцать лет?
   
    Оно абсолютно отвечает моим представлениям о том, что пережило поколение моих родителей. И так перекликается со стихотворением (песней) Александра Дольского «Баллада о пропавшем без вести»: «И я лежу уже десятилетья  В земле чужой – Я к этому привык. И слышу: надо мной играют дети. Но я не понимаю их язык».
     Удар по нервам эта последняя строфа. Не понимаю,  не укладывается в голове то, что происходит сейчас в мире, когда переворачивают, искажают историю, то, на чём и в чём мы выросли..

… Ничему века не научили:
Угоняли, били нас и жгли,
Землю нашу вороги делили,
Даже эшелонами везли…

Сыновей от армии мы прячем,
Мусор за оградой - не убрать!
Но в сетях опять «за власть» судачим,
Мол, плоха, пора её менять.

    НА КОГО?
На нас, ленивых, сытых,
Для кого работа – просто «в лом»,
А важней всего своё корыто?

Равнодушно жвачку мы жуём
Из чужих сентенций, фактов спорных –
Это ж полуправда, не враньё!

Эх, страна моя! Травою сорной
Заросло забытое жнивьё…