шмель

Прочла сегодня чьи-то стихи. О дружбе. Той самой, настоящей, без уродливых перфомансов. И размышляю, раскидывая свежестиранное бельё на туго натянутой леске, одновременно любуясь тяжеловесной брутальностью шмеля, медленно перемещающегося от цветка к цветку вдоль хрупкой лианы балконного вьюна.

У меня всю жизнь были близкие подруги, с которыми рядом сидела я. Не они - со мной, а я - с ними. Не люблю обременять людей своими сложностями. У каждого их - полный карман. Лучше помочь, пусть даже словом, если по-другому не получается. Теперь бывает, что дышать не можешь, настолько необходимо присутствие близкого человека рядом. Три ближайших подруги живут очень далеко от меня. А я, видимо, становлюсь совершенно не пригодной к нормальным отношениям.

Ни время, ни события не способны менять внутренний уклад человека. Подруги хотят быть рядом, да я отталкиваю, считая, что не имею права отнимать их время. Знаю, с одной стороны  обижаю, с другой - вызываю уважение и понимание. Этакая великовозрастная неврастеничка. Потому и чужие стихи о дружбе теперь не слишком будоражат мою кровь: понятие "дружба" трансформировалось в нечто иное. Наверное, перебарщивая с желанием большего внимания к себе, становишься капризной. И очень хорошо, если об этом не догадываются близкие люди, которых сейчас начинаешь любить ещё сильнее. Как этот шмель, гулко жужжа, любит жизнь.