Опять о времени

Время перетекает песком толчёным,
как в часах песочных, – из колбы в колбу.
Балда, из сказки, стал ныне большим учёным.
Видимо, кушал правильно: ел варёную полбу.

От питания зависит не всё, но много.
С голода урчит живот и пухнут мысли.
Не суди ни себя, ни других строго.
И, главное, никогда не кисни.

Опустить руки – что может быть проще.
И махнуть рукой – на себя иль кого-то – тоже.
Пропиталась тоской, далеко не зелёной, роща.
Разбежались мурашки не по гусиной коже.

Очень просто себя записать музейным
экспонатом и покрываться пылью.
Со стороны на подобное поглазел бы –
взвыл бы, не волком лесным, а болотной выпью.

Не спеши хоронить себя под оркестр с пальбою –
караула почётного не заслужил покамест.
Уговаривать глупо: не хочешь и чёрт с тобою, –
но живой ручей не течёт под лежачий камень.

Время перетекает. Как песок сквозь пальцы.
Жизнь конечна. Не плохо бы это помнить.
Я – не ворота новые. Бараном – не пялься.
Дождь сквозь окно разбитое
                плачет на подоконник.